Arquitetura do Medo / MAM / Salvador / BAHIA

Passa-se o ponto


A cidade interrompida olha para si mesma e não sabe de que lado está. Tropeça nos seus dias, nas suas noites, nos seus transeuntes. Tropeça na sua memória, nos raios de memória que a sua própria história lhes permite construir. A cidade interrompida macera os seus dias com pedaços de Cristo sobre a mesa e dentro dos aparelhos de TV que nos derretem os neurônios. Misericórdia! Macera as suas horas e as horas dos seus filhos com o estampido do gatilho e, olhe, se jogue no chão, nenhuma bala é perdida! Então são esses mesmo filhos que estão ali, do outro lado da grade, ou sou eu, o fotógrafo, que estou aqui do lado de cá de uma mesma arquitetura? A quem pertence esses olhos arregalados? É você ou sou eu quem escuta o soluço da própria voz? Quem está enjaulado? Sou eu do lado de cá de uma cidade solitária ou são vocês do lado de lá de todas as cidades juntas? Quem me vê: a câmera ou o fotógrafo? Qual de nós será libertado primeiro? Quem de nós levará o primeiro tiro? Então tranquemos as portas. As nossas e as dos vizinhos.

Macerada cidade que atinge seus transeuntes nas paralelas, nos becos, nas janelas, nas esquinas e avenidas e são negros e são brancos e são pequenos e são grandes e têm os seus carros blindados, os seus cães blindados, os seus dias blindados e não adianta nada: uma família inteira ou urbanos solitários à procura de sua casa-jaula: ali estaremos seguros até o outro dia amanhecer. Estaremos seguros até o próximo amanhecer? Macerada cidade, onde foi parar a vossa doçura e esperança? Espremidas criaturas, onde estará escondido cada um dos vossos dias? Será que de tanto pedir e de tanto não ter arruinamos Deuses, Orixás e Pajés para ver apenas um fio de leite escorrer morro abaixo? É tão pouco: leite escorrendo morro abaixo. Mas não. Ouça agora o ruído dos portões sendo fechados, um a um, e dentro deles todos nós somos personagens de cada uma dessas imagens, com suas feridas de ferro. Cada uma delas é um naco das nossas paredes, um naco da nossa pele, da nossa cama, do nosso estômago, da nossa carne.

Intocáveis cidades e seus transeuntes todos os dias interrompidos pelos olhos dos outros, os nossos próprios olhos. Sim, vou ficar atento ao sentido, à razão e ao barulho das chaves – não aquelas, onde estão os que deram os tiros – mas as de cá, as que “envolvem” nossas vidas e que agora estão guardadas nas fotografias. Mas por que as grades, se não fizemos nada? Por que nós, se não fizemos nada? As fotografias de André Gardemberg têm esse suor de mármore frio. Com sua superfície de membrana e asfalto, não enganam ninguém, coisa nenhuma: nem os santos decepados, nem os bichos acuados na feira de Água de Meninos, em Salvador; nem a criança que apenas mostra os olhos por trás de um portão fechado em Santa Tereza, no Rio de Janeiro; nem a moça que tenta ser sexy, nos Jardins, em São Paulo, e quem sabe chegar ao posto de rainha da bateria de alguma escola de samba; nem os automóveis; nem os vigias; nem o céu; nem a terra. Arquitetura do Medo é uma série de silêncio que explode e invade. Eis aqui: a cidade líquida e interrompida escorre, olha para si mesma e não sabe onde está.


Diógenes Moura

Curador da Pinacoteca do Estado de São Paulo
E também da Exposição "Arquitetura do Medo"