7 de julho

O ônibus chega,
prenhe de pessoas-sonho vivendo o que,
se sonhassem,
seria impossível.

Na grande máquina de moer gente que é a vida,
delírios parkeanos do pós-guerra waterpinkfloydeano
- eles que são gente que se entendam! -
partem para a novidade
da guerra de hoje.

O mesmo tudo de sempre
delineado por tempo
para o tempo,
outorgando tempos não seus,
impõem amanhãs supostos
e serve realidades postiças;

o tempo de sempre
com o mesmo prego
a cada passo,
em cada piscar de olhos uma ruga
- rastro davida -
desenhando na carne
as desavenças do espírito.

Portos distantes
aproximados pelo fumo dos ventos,
pelo porto-bálsamo engarrafado,
engarrafador de dores,
postergador de ais...
anjo farmácia ali da esquina,
anjo mercado super novo antigo,
anjo da rua ou do mato,
de t.v., de rádio, de geladeira,
anjo à passarinha.

Antropofagica & realmente
o caminho devora-se:
ourobouros encruzilhadas
“como oferenda só presta a alma”
e o ‘dou’ e o ‘quero’;
beleza & olho são o mesmo gume...

O ônibus para,
o porto se esvai
na sombra das certezas.

O caminho de volta é mais fácil
quando se sabe o caminho de volta.

Ainda é dia.
O céu azul-claro-quase-escuro bate suas asas e vai para longe.

A noite bafeja suas estrelas;
o barqueiro com a ilha ao fundo
e o amanhã sobre os ombros, ignorando sua responsabilidade,
abre mais um dia cheio da certeza da certeza alguma.