A Barata Morta

Ontem matei uma barata. Jogou-se sobre mim em um vôo rasante. Meus instintos de sobrevivência jogaram-me no chão e a chinelada acabou com suas incursões voadoras. Sujei o chinelo, fiquei enojada. Fechei a porta e esqueci o assunto.
Pela manhã ao abrir a porta deparei-me com seu corpo no meu batente. Tive novamente a sensação de repulsa, não tão forte dessa vez. Contudo, algo na sua figura imóvel e asquerosa chamou minha atenção. Pernas para cima, seu corpo tinha mais ou menos 50 mm, o exoesqueleto dando a impressão de que ainda estava viva, um pouco de suas tripas para fora. Ou seria sangue? Pelo que estudei, elas têm sangue, só que ele não tem hemoglobina e por isso é incolor.
Tinhas as pernas negras sobre o peito como se estivesse repousando ou preparada para a jornada final. Nesse momento um pensamento absurdo assaltou-me a mente.
Barata tem alma?Vai para o céu ou inferno? Possui uma religião?
Será que elas têm um Deus para seguir, uma esperança que as impulsione a continuar, mesmo com a probabilidade de serem mortas com um chinelada, um jato de inseticida? Uma vassourada. Ou pior, acabar como hospedeiro de uma vespa. E ali ficar imóvel e sem antenas, enquanto milhares de ovos eclodem de seu corpo! É, barata também tem predador.
Enquanto olhava com pena seu pequeno corpo, fiquei me perguntando se haveria uma sociedade organizada em seu mundo, algo de qual ela fizesse parte. Será que ela teria outra barata? Uma fêmea sentiria sua falta? Afinal era uma barata macho. Sim, somente uma barata macho tem asas. Ele era adulto, podia saber pelo corpo negro e endurecido, pois quando são jovens são claros e frágeis.
Deveria morar ali no meu jardim, dormir entre as rosas de minha mãe, comer os restos do lixo.
Olhei o jardim e senti-me um gigante sendo observado por milhões de outras vidas naquele pequeno pedaço de mundo onde eu era a morte representada por um chinelo, uma vassoura e um jato de inseticida.
Imaginei um mundo de baratas, uma sociedade organizada, famílias inteiras, todas com um caminho diferente a seguir, uma morte diferente a encontrar.
Para onde vão as baratas quando morrem? Lembrei-me de Gregor Samsa, que certa manhã acordou transformado em um inseto. Pergunto-me se Franz Kafka pensou o mesmo que eu. Talvez sim, talvez não.
O certo é que matei uma barata. Fitei seu corpo pela última vez e o empurrei com a vassoura para bem longe, para o lado do jardim onde tudo é cheio de flores e grama. Ali, se existir, ela encontrará o céu das baratas.