A carta

Há uma semana Laura recebera uma carta ansiosamente esperada há pelo menos vinte semanas. E a felicidade era tanta em ter recebido a carta que ela se conteve em abrir o envelope, com o místico receio de que em tanta felicidade houvesse agouro. E conteve a ansiedade. Respirou fundo várias vezes. Não ousou. Resolveu fazer uma caminhada. O dia estava radiante, oportuno. Vestiu o jeans surrado, a camiseta regata por cima do busto verde, o boné azul e saiu à rua. A calçada estava muito movimentada. Quase esbarrou com um estranho que passava com muita pressa. Perguntou-se por que as pessoas normalmente estavam com tanta pressa. O que teriam a perder com o atraso de dois ou três minutos? E continuou a caminhada com a cabeça cheia de sonhos. Chegou a rir em silêncio de si mesma. De sua ingenuidade talvez. Mas não estava sendo ingênua. Apenas feliz. Muito feliz. Mal via a hora de abrir a carta e exultar de tanta felicidade.
Deu duas voltas no quarteirão e regressou. A ansiedade intolerável agora a sufocava. Não era de aço. Sua felicidade estava nas entrelinhas daquela carta tão cuidadosamente lacrada e não podia mais esperar. Outra vez quase esbarrou num estranho. Noutro estranho. Tudo estava estranho. O mundo era estranho. Aquele sentimento ansioso de prenúncio de felicidade plena era muito, muito estranho. Passou pelo porteiro com tanta pressa que sequer o percebeu. Subiu as escadas correndo. Jogou-se na cama com a carta às mãos. Abriu-a sofregamente. Estava ofegante e agora não tinha certeza se era cansaço ou se era ansiedade. Hesitou. Por fim tomou coragem: rasgou o envelope. Seus olhos ansiosos correram a folha de pouca escrita numa fração de milésimo de segundos. Deteve-se. A carta era breve e formal. �rida. De poucas e frias palavras. Viu claramente no jardim de sua alma murcharem as rosas vermelhas da felicidade. Arroxearam-se e feneceram de repente. Não havia felicidade.