A repetição do ato

Subia pelo elevador, sim, subia por aquele meio de transporte, o barman – era especialista em caipirinha frozen. Sua cabeça estava recebendo descargas que avariavam parte de suas lembranças. Isso acontecia pela combinação do álcool com pílulas classificadas como tarjas pretas, classificação, essa, apenas burocrática ou realmente necessária? Ao psiquiatra havia relatado falta de emoção, letargia, entre outras mazelas que acometem a energia e adoecem o hospedeiro.
Durante a longa viagem até o 7º andar, teve um encontro amoroso com uma mulher, uma fêmea quase vaidosa que usava brincos de ouro e um colar vagabundo. A apalpava, sentia suas formas desenhadas no jeans. Cheirava-a como um cão sedento, desnorteado, também, pelo desejo. Não tinha certeza da verdade, afinal ele não estava ciente de si.
A porta se abriu, em seguida a outra, assim passou para dentro de sua morada. Como se estivesse perdido em um labirinto se desesperou e caiu profundo em seu leito. Abriu os olhos e estranhou como, em fração de segundos, recuperou a consciência. Estava, agora, solitário em um quarto branco, totalmente imunizado. Tudo era silêncio.
Levantou-se da prima-dona, colocada no meio do recinto, e andou pelos metros quadrados que o cercavam, chegou à janela e avistou um coreto, os músicos que ali fora estavam pareciam bonecos bem pequenos, foi aí que sentiu a vertigem – estava a uma altura inimaginável. Mesmo assim conseguia ver a bandinha flutuando em níveis mais baixos, o coreto era sustentado por uma corrente de ar. Aguçou o olhar e percebeu que todos estavam quietos, como se estivessem tocado a última música há anos.
A cena foi ampliada em sua memória e os detalhes saltaram aos seus olhos, como aquelas serpentes vermelhas de papel ou pano feitas de molas que assustam os desavisados que abrem as caixas. Podia ver as expressões congeladas dos artistas, a boca exata de um deles a soprar no bocal da tuba, os dedos rígidos do senhor, já de idade avançada, segurando as baquetas encostadas no tambor, e o requinte na execução petrificada do maestro. Saxofones, pratos e trompetes pairando na atmosfera.
Olhou para cima e, mesmo sem acreditar que existiria um patamar mais elevado, viu uma ínfima ilha por entre as nuvens gélidas. Ali estava a olhar para baixo a mesma mulher dos brincos de ouro e do colar ordinário, a moça tinha em seu rosto lágrimas que escorreram quentes por longo período, mas, agora, estavam geladas em sua pele, eram dois rios vitrificados. Ele pressentiu a dor e, mesmo sem entender o motivo, abriu a janela e perguntou: “O que fazes aí, com as mãos desesperadas, jogadas para baixo?”. Novamente estava sendo interrogada por ele, aquele momento acontecera outras vezes, era repetição. Antes mesmo da última letra do questionamento, ela responde em cadência suave: “Dê-me as flores e coloque o derradeiro bocado de terra em cima da minha morada”.