Ao Molho Pardo

Conto


Me chamo Brasil. Sério. Justino Amaral do Amoroso Brasil, ao seu dispor.

Saí de casa hoje agoniado, com aquela sanha de matar uns dois ou três. Sem brutalidade, claro, que isto, podem crer, não é comigo. Matar sim mas, sem sadismo. Matar simplesmente, como minha mãe matava as galinhas de domingo. Uma torcida rápida no pescoço e, babáu!

As vezes uma boa faca, bem amolada também resolvia bem a situação.

Aliás, esta minha ojeriza a sadismo deve ter vindo daí, do dia em que a velha, assoberbada com a salada de maionese, me pediu para fazer o serviço com a galinha. Servicinho, pensei. Nem pestanejei. Era só pegar a bicha, forçar a cabeça dela na tábua de cortar carne e zás! Cortar. De um golpe só.

Mas fiz com piedade, me disse a Velha. E piedade não se pode ter na hora de matar uma galinha. Um amigo meu, da vigésima DP, que é legista, me ensinou:

_”A galinha está na base de nossa cadeia alimentar, meu chapa. Fazer o quê? Temos que viver, ora bolas! Vai desprezar a delícia que é uma moela ensopada, uma asa assada, uma coxa empanada?”

Mas fiz com remorso. Fiz sim. Eu sei. Um remorso prévio, mal disfarçado, que, não sei como, a pobrezinha sentiu, anteviu.

Foi de dar vertigem. O maior terror que eu já passei na minha vida.

O corpo da galinha tombou para um lado, tombou para o outro e logo começou a se debater. Quase, não sei como, conseguiu ficar em pé. Como explicar? Fiquei embasbacado pensando como é que um corpo sem cabeça pode entender o que é ficar em pé? Foi aí que, para o meu alívio, o corpo dela caiu de novo, na tábua de carne, ficando só com aqueles tremeliques, aqueles espasmos de penosa moribunda. Me aliviei.

Mas qual o quê. Foi aí que a coisa ficou ainda mais apavorante: Na cabeça dela, os olhos piscavam como a procurar alguma coisa que eu tive certeza que era eu, o assassino. A bicha abria e fechava o bico, como a querer exprimir algo, algum cacarejo acusatório, quem sabe alguma severa condenação. Ai! Aquele bico apontado para mim, inquisidor.

Fiquei num desespero tão sem tamanho, que cheguei até a pensar em juntar de novo as partes, como fez aquele tal de Doutor Frankenstein.

Tarde demais. O sangue da bicha já se esvaía e eu lembrei ali, naquele mesmo instante, que tinha que recolher todo aquele caldo escuro e viscoso num copo, senão, a velha me matava e me esfolava. Como a galinha.

O certo é que, talvez, esta minha sanha assassina tenha nascido ali mesmo, nos preparativos daquele rotineiro almoço de Domingo, no tempo em que eu ainda só bebia guaraná.

(Continua no download)