Ao rés do chão jazia o sujeito impertinente

A casinha de dois cômodos ficava na curva da rua. Ao lado, a entrada para o conjunto arquitetônico da antiga estrada-de-ferro, construída a duras penas no início do século passado. O que fora um projeto arrojado, hoje era um ponto turístico abandonado e jogado às moscas.

Um dia apareceu o fiscal da prefeitura. De dedo em riste disse ao casal septuagenário que teria de desocupar a casa. A intimação era categórica: ou saíam dali imediatamente, com todas as quinquilharias e molambos, ou passaria com um trator por cima de tudo.

Não adiantou nenhum argumento, o fiscal mandou vir o trator: a casinha azul de madeira, coberta de eternite, inclinada para o leste, seria derrubada. Para onde iriam? “Sei lá” – foi a lacônica resposta.

O juiz do lugar ordenou, atendendo a uma petição, que os septuagenários ficassem ali até o julgamento final do processo. O juiz era bem conhecido na cidade como de decisões justas; um homem que só rezava para um deus. Em primeiro lugar vinha a sua jurisdição, que era inegociável. Tinha estatura mediana, ombros largos, braços fortes e fisionomia com relevante sinal de inteligência e destemor; usava cabelos longos, naturalmente pretos, que chegavam aos ombros; a barba espessa estava grisalha, mas o bigode ainda conservava a cor ruiva de seus ancestrais celtiberos.

O oficial da justiça tentava convencer o fiscal de que tinha de cumprir a ordem do juiz, porque “decisão da justiça não se discute se cumpre”. A pequena multidão olhava atônita para o fiscal com olhar de desprezo e de pena e cumplicidade para os pobres velhos, cujos cabelos brancos refletiam o sol daquela manhã de sábado de temperatura morna.

O fiscal virou para o aglomerado de gente, bem em frente a um personagem de óculos escuros Silhouette. Aproximou-se com o mandado na mão, levantou um pouco, mostrando para o público, ao mesmo tempo em que perguntava e respondia: “Eu não estou com razão”? “Este é um bem público e ninguém é obrigado a cumprir decisão ilegal”.

Uma mão fechada cruzou duas filas dos presentes e atingiu em cheio o nariz da teimosa “autoridade”. Ouvi um grito de dor e um baque no chão. Olhei para baixo, ao rés do chão jazia o sujeito impertinente com a cara enfiada na lama.

“Tome” – soou em coro a voz do povo. Procurei o dono da mão forte. Nem sinal. Olhei ao redor e, lá longe, virando a esquina, calmamente, ia aquele sujeito de ombros largos, cabelos negros longos, que balançavam ao vento. Trajava calça jeans, camiseta de malha branca e botas de andarilho. A mão forte agora segurava com leveza a mão de traços bem femininos de uma jovem mulher, de quem só tive tempo de admirar as pernas torneadas da cor da boa terrabrasil.

Na rua mais adiante, o ipê soltou um flor amarela. A brisa do início da primavera chegou devagar aos espíritos banhados de justiça-feita.