Fotografia: Primolord/Flickr/Creative Commons

(Face nossa em cada ausência ressequida...)

Haste de ipê!
- sou o torniquete que deforma o medo.
Supérflua miragem de mim mesmo a planar
num tempo disposto em lasso-pêndulo...
O ir-vir da saliva em movimento,
que encabula a língua e regenera
a face-fala do mormaço
- a respirar-me.
..................

Homens idos.
Fulcros do antemanhã vencido,
Despressurizai-vos do bolor da partida.
O penúltimo cheiro que vos atormenta em cópula,
requer a vulva-eternidade da mana-pérola...
E não é verdade
(o fêmeo fecho éclair da aurora
manipula o aroma do silêncio e depois crucifica-se em galho...),
que o ente-soluço da palavra quebranta,
ou esmorece o fogo do ás-prazer...
Ai... Confesso-vos que apenas a verdade é completa,
quando a libido do olhar termina arqueada
feito trago em confinamento copulado.

- Tal a passagem e lamento da borda escamada.
- Tal o excremento do homem-pássaro que decodifica a lápide,
o sol-poema com ânsia de desvirginar a roseira em broto,
corteja-me, me engaja!
..................

A acriançada parábola do espinho martiriza-me.
oh! Espírito folgazão,
aqui jaza o meu corpo diluído: corte raso e súplica talhante...
Arco de pua que fere e amola.
Ai... Por que “ter fé” e por que “duvidar”
que existe um “louco-vazio”
a (nos) confundir... Por quê?

- Longe é um Deus que não existe.
Epicentro da tempestade - é!...
Criatura nascida do nada - é!...
- Lobo mofomanufaturado que pende, goza e poeta,
mas que em seguida me enjoa.

Benny Franklin