As tartarugas

Não, não há nada de novo.
Mesmo assim, o rumor das folhas
quando caem não é maior que o silêncio
das tartarugas no viveiro.

A vida se preenche de fatos.
E os fatos são sonhos arquitetados
por deuses e, depois, materializados
em nosso pífio cotidiano.

Uma ou outra fé temporã resvala
e é então apreendida nos oráculos
e nestes traduzida como heresia.

Não, não há nada de novo, repito.
O eco destas heresias não perturba
os seres minúsculos que, ignorantes
do perigo e sabedores de suas limitações
de cágados, erram pelo jardim
à mesma hora em que o ocaso ensaia
sua chegada derramando espraiamento
de bençãos
e condolências.

Então, eu queria dizer saudade.
Mas, a palavra adeus ainda é um sonho
preso em eterna sonolência.

Estes dias transcorrem calmos.
Até a correria de meninos vindos
do campinho de lama e serragem
parece novena do Senhor Morto
sem terço e ladainha.

Nessa hora me vêm uma ânsia.
Mas, aí a palavra saudade
já se materializou.

Então, digo:
-Saudade!

E o poema se completa.

Não sem antes o murmúrio das tartarugas
chegar-me aos ouvidos como uma lança
trespassando-me o coração.