Azul-celeste

Por volta das 17h30 de uma tarde de setembro, sob o entardecer tardio do Corcovado, ele esgueirou-se em silêncio pelas escadarias do Cristo, como um puma no crepúsculo. As primeiras luzes da cidade imprimiam em suas retinas felinas o silêncio pânico da noite. Centenas de turistas de mundos que nunca vira passavam indiferentes, numa babel de falas e falácias, de cheiros e cores. Mimetizado na paisagem, sentia-se invisível. Não tinha idade, família, nome ou sobrenome. Não tinha amores ou sonhos. Não tinha nada que se lhe lembrasse humano. No máximo, um leve gosto de saudade – e o medo que escorria dos dedos crispados na arma oculta, seu único documento.

O olhar baço do Cristo de concreto fitava os morros de cujos barracos rolavam restos de rezas, risos e ritos. Imaginou-se em algum lugar fora do tempo e do espaço em que nascera, onde pudesse ter amado alguém que ele sabia nunca amaria, fosse pai, mãe ou a Maria. Afagou a arma fria na noite idem como se faz com quem se ama. Sentiu a carne metálica da semi-automática 8 mm tremendo de suor em suas mãos. O coração acelerou como na primeira vez. A boca seca, a sensação de medo, o silêncio, o tesão, o calor antecederam a ordem rude: “Perdeu!”

O homem abriu os grandes olhos azuis e a mulher gritou na noite escura: “My God!” O gringo, assustado, resguardou a esposa instintivamente com o corpo e articulou sons ininteligíveis. As palavras lhe saíam da boca e ricocheteavam sem sentido na arma trêmula, eivadas de pavor. Tudo muito rápido. Um estampido. Um grito. E o corpanzil estatelou-se nos degraus da escadaria, colorindo-a de vermelho. A mulher começou a gritar histérica: “Help me! Help me!”

— Cala a boca, vagabunda! – disse ele, mais apavorado que a mulher – passa a grana! Dólar, dólar, dólar, repetia à exaustão, como se inconscientemente buscasse no vocábulo um vínculo, um sentido, uma ponte entre sua vida e a daquela mulher.

O barulho súbito de sirene se espalhou na noite. Vozes, gritos, gemidos, sangue, suor e medo se misturavam. Ele viu a mulher abraçada ao corpo inerte do companheiro. As pessoas apontando-o. E a noite, há segundos cúmplice natural, acendendo a lua em sua pele negra, desnudando-a. Os meganhas chegavam de todos os lados, armas em punho e as narinas arfando como cães de caça. O cheiro de pólvora ainda exalava do corpo morto sobre a poça de sangue. Os PMs tomaram posição atrás das viaturas, na beirada da noite, no parapeito do medo. Contou mais de dez, mediu as possibilidades e brandiu a arma:

— Filhos da puta!

Encurralado, não lhe restou alternativa. Olhou a mulher com o corpo do homem no colo, como uma santa em prantos, e correu escadaria acima abrindo passagem entre os turistas assustados. “Tudo errado”, pensou, ouvindo os cachorros da polícia atrás. Ágil, subiu no parapeito do Redentor, olhou a cidade linda, maravilhosa. Fez o sinal da cruz e pulou sob uma rajada de balas. O Cristo por testemunha. Voou como nunca pensou. Lindo, livre, leve, por sobre os edifícios, matos, morros e barracos. O mar, a lembrança dos olhos do gringo, o céu escuro sobre a baía de Guanabara repleta de luzes, tudo lhe remetia à cor primordial do seu berço no Muquiço: azul-celeste.

Flutuava como nunca. Olhava tudo de ângulos e dimensões nunca imaginados. Mirando as águas escuras da baía, não sabe por que a palavra Mputu lhe sobreveio. Talvez uma memória atávica. Porque nunca soubera ou saberia que Mputu é a terra dos mortos, para onde iam seus ancestrais na velha África. Mas nada lhe importava agora. Todos os seus sentidos convergiam para a brisa que lhe acariciava a face. Olhou para baixo e murmurou entre as nuvens:

— Como é lindo o Rio...

E, antes de desaparecer no infinito, ainda voltou os olhos para a multidão que apontava morro abaixo o pequeno corpo inerte.