Cinzamarelo

Era uma vez um mochileiro, e ele andava cismado, noiado mesmo, fazia pouco tempo havia visto um tanto da crueldade e da maldade humana, na sua cara, contra ele diretamente, e, bem, estava cismado mesmo.

Tanto que sentia medo de fazer o que sempre fazia, ou seja, se jogar sozinho no meio do mundo com uma mochila nas costas. Mas como sempre acontecia, acontece e há de acontecer amém, ele já fez alguns amigos na rodoviária de Brasília, a caminho de Alto Paraíso, em Goiás.

Um deles, auto-intitulado Marcelo Cachoeira, um grande de um buda eu te digo, praticamente adotou o mochileiro e ofereceu abrigo em troca de ajuda no conserto de uma porta (basicamente carregar coisas pesadas) que ele havia quebrado na casa de um amigo no povoado de São Jorge, porta de entrada do Parque Nacional da Chapada dos Veadeiros, e o mochileiro ficaria por lá na casa também.

A viagem foi incrível, altas cachoeiras, gente agradável, roda de violão, ar da montanha, vinho barato, fogueira, risadas, o de sempre. Então, uma noite depois de jogar muita sinuca e tomar várias coisas (cachaça de arnica, creio) o mochileiro e seu amigo bodisatva tomaram o rumo da montanha, as 3:30 da madrugada, trilha acima. Lá no alto pularam uma cerca e subiram uma daquelas torres de telefonia, no topo do mundo. E de repente ele veio...

Rá, Tupã, Deus, é, ele mesmo. O Deus-sol veio e iluminou o mundo e era como se fosse o tal do gênesis, o primeiro dia deste mundo. Então eles viram onde estavam, o lugar inacreditável que estavam. Deus olhou para o mochileiro e disse “está vendo? Olhe! A vida é boa. O mundo é lindo. Ame as pessoas e os animais e as plantas e seja bom, se deixe ser amado por elas, assuma suas falhas, a maior parte das coisas ruins que acontecem são resultado do que se planta e a outra parte é que coisas ruins às vezes acontecem mesmo e pronto. Então seja feliz e não encha o meu saco�.

Durante todas as horas em que isso aconteceu, o mochileiro e seu amigo buda não falaram uma só palavra, apenas sorriram e choraram, e suas lagrimas abençoaram o cerrado, duas araras de cores impossíveis passaram voando e gritaram “bom dia�, eles responderam, e foram embora.

Ao voltar pra sua casa distante, o mochileiro dormiu e sonhou com toda aquela iluminação, e quando acordou, teve que escrever essa canção, e chamou de Cinzamarelo.