CÓDIGO DE MORTE

Foto: Blip/Flickr/Creative Commons

60?

- Não há de aflorar o “índex” da besta!
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Oh! Vida!
Não me impeça de te impor números
Desprovidos de símile verdade...

Ai... Sob o divã de um olhar,
Subvive um assento de nascimento
Que pode se somar
Ao numero do sapato que calço: 38;
E, a esta adição de tempo/partida,
Enquanto completa e mórbida se orgasmar,
Há a flor de se unir a idade de o meu pênis.
Ou quem sabe (até) formar um belo par,
Ou quem sabe (até) voltar à origem do vazio,
Ou quem sabe (até) se desprender de o ego da velhice,
Indo comprimir-se à tez da genitália paterna,
Porquanto, aqui, neste vento/chegada,
Desde sempre jaza a renúncia.
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60?

- Simula palavras:
“Le passé d’une passion”
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Ou quem sabe (até) fôsse como a palavra cunhada
Com a esfinge do sagrado feminino,
Ou quem sabe (até) fôsse como a verbo-oração
Da flor - a se oferecer
Feito alimento digno -,
Que tanto a precisamos degustar?
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Sob o mormaço que desavisto,
Persiste a infantaria masoquista do olhar,
Cuja culminância, porque espécime do lusco-fusco,
Há de se desgrudar do código de morte.
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Ou quem sabe (até) formatar um casulo engomado;
Ou que sabe (até) se comprimir ao lume do aurorar,
Ou quem sabe (até) se unir a genitália do instante,
Ou quem sabe (até) se desprender da origem ovular:
Esta soma inalterada de ulterior existência,
Porque imperfeita,
Ou quando (até) não se desnudar incompleta,
Ou quando (até) não se dar mofenta à besta quadrada
- A se desintegrar como geometria inexistente,
Aqui, neste poema molecular -,
Penetrada por mim.

Benny Franklin