Conciliábulo

Continuação:

Enquanto falava e procurava uma razão para aquele chamado urgente, viu um enorme painel e um quadro, dispostos na parede com uma assimetria curiosa, não acidental, mas planejada, que ocultava no fundo uma simetria, uma lógica qualquer que lhe era obscura. O painel era um planisfério, no qual estavam em destaque a Europa e a Ásia, sendo que os outros continentes estavam cobertos por uma coisa que parecia espuma de travesseiro (?). O quadro era uma pintura a óleo e representava um homem numa paisagem desértica, de joelhos, no chão, com uma das mãos na fronte, e uma expressão de pesar. Próximo do planisfério, chumbado- recentemente, os sinais eram perceptíveis- na parede, estava um spot de prata que jogava luz negra sobre os dois continentes em destaque. Achando aquilo tudo por demais intrigante, não se conteve em perguntar. Optou pelo quadro, porque era algo mais comum do que um mapa coberto por espuma.

- O homem naquele quadro, quem é? Perdoem a curiosidade, mas é que...

- Ora, meu rapaz- disse o Sr. Esquadro, que até agora estivera ocupado com anotações de sabe-se-lá-o-quê e cochichos com uma moça japonesa vestida de preto que havia entrado na sala sabe-se-lá-como, porque só havia uma porta ali.- não fosse a curiosidade, estaríamos ainda lascando ossos- e riu com catarro na garganta. – Embora a curiosidade tenha limites, bem entendido- completou o Sr. Marreta.

- O homem que está no quadro- prosseguiu o Sr.Esquadro- foi o primeiro a ser enganado.

- Enganado?- perguntou o rapaz.

- Não me diga que nunca procurou o significado do nome dele? Jovens executivos, só pensam em papéis e secretárias nuas. A moça japonesa olhou pra ele de forma libidinosa.

- Nome dele quem? Do homem do quadro? Não entendo...

- Não, daquele que o enganou.

- Muito bem, Sr. Marcos, vamos direto ao assunto, embora o tempo não seja um empecilho, nem para o Senhor, muito menos para nós, que somos velhos, muito velhos. O Sr. Foi chamado aqui porque hoje é o dia, é o dia, como posso dizer?, ah, o dia da troca.

- Dia da troca?

- Ora, Sr. Marcos, o Sr. bem sabe que fizemos uma troca. Nós lhe demos o que o Sr. Queria. Tudo o que o Sr. queria e sempre quis. Chegou a hora do Sr. nos dar o retorno. Parece justo e é assim que as coisas funcionam, não é mesmo? Desde o tempo em que lascávamos ossos. Lembra-se disso, pois não?- e estendeu para o rapaz uma pasta de couro de cor púrpura. O rapaz pegou a pasta, com as mãos um pouco trêmulas; toda segurança de homem de negócios que tinha até então, toda frieza, foram para o espaço, para o cacete. Abriu a pasta e reconheceu sua assinatura no contrato, a mancha vermelha que lembrava selo de correspondência medieval, enegrecida pelo tempo, bem ao lado da assinatura; acima, um monte de parágrafos que não quis ler novamente, pois se lembrava deles, ora, como não se lembrava?, achou engraçadas as letras góticas, uma excentricidade de empresários tradicionalistas, velhas raposas do mundo dos negócios. Viu uma mecha de cabelo, cabelo que era dele, e um pequeno saco plástico costurado com linha cirúrgica no couro da pasta. No interir do saquinho plástico, um dente.

- Não! - Marcos largou a pasta no chão e recuou. Encostou-se na parede. A moça japonesa havia tirado a blusa e alisava um dos seios nus. Ela ria e jogava beijos para ele, passava a língua pelos lábios. Os lábios dela eram cor de vinho como as cortinas e agora as cortinas faziam os mesmos movimentos que os lábios da moça faziam, dançavam como aqueles que outrora foram perseguidos, o velho e familiar bailado. Os lábios dela eram carnudos, brilhantes, úmidos, ao contrário dos daqueles velhos que tinham as bocas ressecadas como múmias. O Sr. Tridente tinha herpes, dava para se notar.

- Não!- gritou mais uma vez o rapaz. A moça agora estava completamente nua e o Sr. Esquadro bebia licor usando o scarpin dela como taça. E ela ria, ria e ria.

-Ora, rapaz, não seja infantil...- disse o Sr. Tridente.

As pesadas cortinas de veludo abriram-se como o Mar Vermelho. Nas vidraças, nenhum sinal da película, porém a luz não entrou, embora fosse dia. As sombras acenderam. Ele disse “não” uma vez mais, antes que a moça o calasse com um beijo de língua, boca fumegante, parecendo lava vulcânica. Não tem três letras. Sim também.

sua opinião:

Marcato Pereira!
Um excelente conto. Diferente, originalíssimo. Espero que seja lido com atenção e que muitos notem que aqui há um gênero raro de tecer-se a prosa. Meus parabéns pela tua originalidade e prossiga!
Abraço.
Baduh

sua opinião:

Caro Marcato.
Ando por aqui, no Overmundo, há não muito tempo, mas percorro tudo o que posso. Tenho achado o que escreves muito bom e radicalmente diferente do que rola por aqui. Você é mesmo original, como diz aí acima o Baduh. Eu gosto demais do que escreves. Parabéns.
GGomes.
Quando alguma coisa muda, por mínima que seja, uma porta é aberta, isso é fato. O máximo que você pode fazer é abrir outra, e mais outra, porque uma vez aberta, não mais se fecha.

sua opinião:

Baduh: esse foi um experimento misturando dois estilos em que trabalho. Obrigado, abraços!

Geral: eu também cheguei aqui há pouco tempo. Você também escreve, por aqui ou em blogs? Qualquer coisa, deixa o nome do teu texto ou um link. Obrigado, abraços!

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