Cuida da vida que morte é certa

Trocaria a noite pelo dia
É que, mar não estando para peixe,
Sobra que nunca nada ninguém deixe,
O ébano de lustro lindo,
Negro e belo,
Sorri_dentes à mostra
Ela solteira ele solto
Pinto no lixo
Feito a capricho
Deixou todas loucas
De amor em louvores
Esqueceram as dores
Fizeram do pranto acalanto
De belo momento singelo
Tornou-se a paisagem fúria em idílio
E veriam mais tarde que não tarda a falhar
Novamente
Que coisas mais não há dizer
dessa gente
Não vi lógica nisso
Vi sentido naquilo
Não vi o que não quero ver
Nem ver o que não vir
O presente que se de grego
Espartana se faz a lida
É tanto mar que não enxergo o horizonte
Vida pouca para tanta prece
A messe se arejou na ventania
E foi-se sem martelo o lavrador
Ela, continua bela, o torso dele nu
A inspirar-lhe os sonhos e devaneios
Que um difere do outro, ainda que haja
Parte de um no outro
Tudo o porvir em déjà vu
Meu poeta segredou
Inspiração e produção
Poesia é trabalho
Dá trabalho
Incomoda e destila
Poema contrariado, então,
Ferve a alma em desatino
Borbulha à flama o sangue
(não rima com latino!)
E convergem as veias do corpo todo
Para o alvoroço de pássaro das manhãs
Reclamando o povo pelo almoço,
Barriga vazia cabelo ao vento
As das crianças prenhes de lombrigas, umas.
Outras, de meninas, de prenhez veraz.
Disto poderia muito falar
Daquilo, do amor, não me canso,
Apenas faço intervalos para que a vida não me passe sem cuidado.