DA PRISÃO

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1 – Esta é a mansão dos mofos e da pluma palavra.
A prisão momentânea que se serve de mim,
É a porção que arrefece
Toda elementar ciência. É a inutilidade do golpe,
Onde tudo se gala, onde tudo se fixa.
As lagrimas secam,
O estomago enche-se à vácuo e fica ressequido,
Mesmo porque tenta capturar da vida,
Uma breve esperança - despercebida.

2 – Despido,
Porque recorrente, desfaço-me dos sapatos esvoaçados,
E da caução que gora este instante.
Resta-me, reinventado,
Um coração cortado.
Escombro da ferida, fujão da palavra.
Por assim dizer, restam foiçados cotovelos, mutilados,
Postados entre baionetas e fuzis.
Sob o concreto despe-se a maioridade da paixão,
Rubra definição de quem a calçará,
Assim, virgem, como a fumaça que morre...

3 – Não... Não aborde o poeta.
Aparentemente há-lhe à esquerda,
Não mais que dois espermas desorientados...
Suplica o norte e o que precisa...
Cobra do sol aquilo que há de espremer a verdade
De Deus... E Deus
Há de ser humano
Para rever conceitos,
Salvar ânimos,
Revelar segredos,
Recuperar sentidos,
Repensar favores.

Benny Franklin