Dedo na Ferida

Paira um vazio no ar:
Reflexo do inferno guardado lá dentro;
Enquanto os pingos caem lentamente,
Contando as frações percorridas sem parar...

O louco não está à solta, como dizem por aí:
Esconde-se dentro de nós,
Trancafiado nos limites,
Cercado por paredes que o impedem de sorrir...

Se parece com algo ainda não apreendido
Pelo abraço estreito das correntes;
Se afigura a um nada colossal
Que nos habita visceral e intimamente

Joga-se sobre ele areias do tempo
Assim, como se fosse um excremento
Na tentativa desesperada e vã
De ocultá-lo em fosso cada vez mais profundo

Mas como esconder-se de si próprio,
Se sempre virá à tona a sombra
Daquela zona recôndita, guardada
Ainda esperando um lapso notório?