se um brasileiro amigo meu morresse com cinco tiros pelas costas, longe de mim, longe da mãe, do pai, tão longe da escola do maternal, tão longe em londres, eu me esborracharia no chão de dor, eu me faria sangrar, eu questionaria deus sem saber como. não foi um amigo que morreu assim, mas foi um brasileiro. e foi em londres. pra onde eu, aqui egoísta na minha dor de mulherzinha, pensei tanto em ir pra conquistar aquele que faria ciúmes no daqui.
Crônica sutil ou berrante? Ou mini-conto em que se tem de ler nas entrelinhas o que as próprias linhas já dizem? Gostei do estilo e as palavras me fizeram parar. Abraço.
Labes, Marcelo · Blumenau, SC 13/5/2007 18:07
Muito interessante este texto, ou seria confissão, ou sonho, não sei.
Sei que percebi bem o paralelo que você construiu tão perfeitamente.
Gostei
beijos
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