Tem vez que penso,
que a palavra solta
vira lata a esmo
por ela, corta o senso
isso consideram revolta
madeixas viradas
de madalenas suadas
caracóis aos arrebóis
tudo boia se não afunda
rima rica inunda,
a água já pelas canelas
eles todos pensando nela
Vejo mais nada
e não morro
mato, corro,
socorro...
[a pé de Pinheirinhos aos Jardins
diferenciada que sou, me vou]
tenho horror de sopa
soltando pipa na rede
dando mole pra mané.
nesse puta calor de 40
Sem volta esse cipó, Jane!
alguém pra nos ajudar
libertadores, aqui, já!
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