DO CADÁVER À FLOR!

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1 - Ai Poema...
Há poesia também no silêncio.
Só vós sois o torniquete da palavra,
O purgatório longitudinal
Sob o qual se mofa o quadril do escapulário recorrente;
Só vós impelireis ao gorar da plenitude das frontes,
O que se repousa ingênuo
Sobre a maledicência do inseto coagulado:
Este ulterior desvelamento analgésico
Que, a cada braguilha entreaberta, se contorce de letargo
Como se o Poeta, ao cuspir néctar tosquiado,
Pudesse extrair do estômago manietado,
O que melhor têm a colher do intrépido pedregulho,
À gêmea calçada inútil;
Do cadáver à flor...

2 – Ai Poema...
Tu anseias o pós-parto da expiação humana.
A pusilanimidade do esterco destrói teu segredo;
Arqueias-te ao corte raso do olhar mentolado,
Execras corpos roendo tímidas gramas
Tal como duas arandelas de rosas bestiais
Bocejando moléculas de pano,
Sob tosco sol niquelado.

3- Ai Poema...
Como faz o barro cru e a aurora possuída
Que fogem de si e das lágrimas torpes e estéreis...
Hei de lembrar que Tu te foste de mim
Qual consciência mastigada sob prima diligência,
De maneira que, um dia, retornarás como ferro
De abocanhar cemitérios, sem gemer preceitos;
E pelo escarro do frouxo olhar,
A gosma do pecado
Há que desaparecer-se incolor como o nada,
Sem galar vergonhas...

4 – Ai Poema...
Só vós sois o ópio da fala,
Que os porcos se alimentam em última hora;
Só vós sois a carne que os invernos se depauperam
Em cruciante desvelo;
Só vós sois o verdadeiro mistério
Sob o qual as agulhas irresponsáveis da abstração
Resguardam-se da morte:
- Oh! Vida,
Quem se atreverá desmentir visões
A cerca daquilo que não contesta existir?

5 – Ai Poema...
Só vós sois o divisor de águas insolúveis,
O coador de sóis renegados,
O mantenedor de geleiras humanas,
Só vós sois -
In
Digna
Nação - A dor!
Porque meus semi-rumos consagrar-se-ão remidos;
Meus sentidos excomungar-se-ão como monótonas carnes.
Meus gametas, porque subalternos e irreais,
Alimentar-se-ão das frestas e das retinas
Como fazem os símiles bebês de proveta...

6 – Ai Poema...
Se, só vós sois a insígnia do não
- O odor! -
Por quem vós morreríeis de sexo,
Na medida em que não o percebesse
O tempo gemer imperturbado
E sob o rufar dos vossos pusilânimes bocejos
Empalidecêsseis desusados?
- E o que’que é vida e morte,
Senão a (dês) complacência,
De o simples renavegar?

Benny Franklin