ensaio

Estou relendo uns livros que falam de jovens.
"O grande Gastby", do Fitzgerald; "O Jovem Törless", do Musil; "O apanhador no campo de centeio", do Salinger; "Espere até a primavera, Bandini", do Fante.
Fiz uma lista enorme desses caras que, por puro acidente, já havia lido em tempos outros, quando as cosias faziam sentido.
Agora que não me importo mais com o fato de fazerem ou não sentido, eles ganharam um sabor diferente, melhor, eles finalmente ganharam um sabor. Gosto de terra seca, poeira de estrada e folhas de fim de outono.
"pular o capítulo", de certa forma, em mim ao menos, acaba sendo o mesmo que reler infinitas vezes o mesmo capítulo.

É gozado como a gente, parcas vezes, consegue fazer disso tema de poesia.
Transformar esse tipo de coisa em palavras é como mergulhar fundo num oceano escuro e tornar à superfície com gotas miúdas nas pontas dos dedos, que em nada lembram o mar de onde vieram.

Devaneios meus, meu caro, ou menos que isso.

Nulo capítulo de um monólogo.

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...i fecha-se o ciclo!
adorei te ler.

bjssssss;

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