Fashion Day

Era dessas que faria o inacreditável para ter seus 15 minutos de fama.
Ainda em seus infantis 17 aninhos, só escrevia a palavra monge com “J”. O que importava era estar sempre na moda; em sua leve (para não dizer oca) cabecinha, a máxima era “o mundo trata melhor quem anda na moda”.
Quando Sampa registrava 8 graus de temperatura era possível flagrar a mocinha desfilando na 24 de Maio de umbiguinho de fora – só para mostrar o novo pingente alfinetado na grossa camada de pele. Insistia em subir a rolante com a mão espalmada na bunda para que ninguém visse o fiozinho que usava como calcinha – aliás, esse é um aparte – nunca entendi porque as mulheres vestem calça com cintura baixa, se não querem mostrar a calcinha.
A nossa comum personagem há algum tempo vinha flertando com o Thiago do Financeiro. Eram risadinhas no elevador, mexidas no cabelo, enrolar de dedos na corrente do pescoço, pequenas tossidinhas, com cara de “estou molhadinha” e nada do rapaz percebê-la.
Resolveu que iria chamar a atenção a qualquer custo – “preciso fazer com que ele me veja” – arquitetou a moçoila.
Correu na Fashion Moda (criativo nome da loja de roupas), empenhou todo o salário e saiu vestida em um tomara que caía, com um largo cinto de fivela gigante.
Esperou o tal aparecer na fila do elevador, disparou feito louca e estacionou em frente ao moço, impedindo sua passagem.
Todo andar térreo ouviu um sonoro “Oi Thiago, putz quanto tempo não te vejo. Você tá bem?” O rapaz, que assustado, deixou de comentar o jogo do São Paulo – olhou para a figura e resmungou um “e ae?”
Passou por ela, entrou no elevador e continuou falando do futebol.
Ela continuou parada, ombros caídos, cinto exageradamente largo, olhando para o chão; deu um giro e correu em direção à rua. Em sua leve cabecinha – só um pensamento: vou chamar a atenção dele.
Dia seguinte, enquanto o Thiago procurava o caderno esportivo no jornal, soltou a frase: ué, essa não é a gordinha do 5º andar? Vixi!
Continuou lendo sobre a derrota do São Paulo. Nas bancas esgotavam-se as vendas do periódico que trazia, quase no rodapé da página, uma coluna de duas linhas que registravam: suicídio no centro da cidade.
Eita vida besta.