Finda

Finda, tua cólera de indomadas,

Corre na profusão de um tempo,

E açoita a longitude cerrada,

Qual verbo que te estanca, ainda.

Por isso, finda,

No horror da flor cortada,

E tua pele rija saberá, retida,

Se o amor, que te põe vencida,

Não acata mais a tua dor velada.

Morre, em mim, tua canção de vida,

Que de asas rotas se achará traída.

Grita, corta, sangra em teu altar temido

Cuspindo à cara dessa vã mentira,

Toda dor desse ateu gemido,

Pra que renasça seca, tua letal ferida.