GRAVETOS ALOPRADOS

Foto: Paulo Berquó/Flickr/Creative Commons

Argh! Este negrume alienado
Não quer se clarear com as manhãs possíveis.
Sob a vulva da palavra
Uma algema ricocheteia,
Chameja, estronda...
Pesca um admirável tubarão.
Oh! Céu!
Metamorfoseie os poucos segundos
Que se restam do meu corpo solteiro;
Caiba-me o hálito da fala
E não me caiba os gravetos aloprados
Da cicatriz, o mármore, não!
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Desconectando-se do medo e do pavor,
O seixo apoucado e anêmico
Zaratustra às avessas ou quase morto recolhe-se,
Porque recolhido no alto templo das galas marginais,
Ejacula o mundo a seus pés.
Intestina-se como metástase verbal
Que resiste a antibióticos disformes
Tal o apetite lacônico de que necessita
Para resgatar do infinito
O vulto da expiação.
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Oh! Plâncton atroz!
És para a gravidade
O sol da meia noite que ilumina a mesmice dos homens.
Hás de induzir o Ébano a não temer o olhar falecido,
A não recusar a masturbação dos loucos.
Porque prostrado em via solar arrasa um grito,
Um vômito insosso de repulsa
Para engolir a valentia
Que desce desde o cadáver à belicosa embriaguez.
Daí o pênis penteador do logro
Ferra-o e sob a lavra se infecta:
Levante indolor da munificência dos espíritos,
De modo que minha garganta ainda em virgindade
Penetra-se, goza-se.
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Sim! Aprendi
Que voar é confundir,
É venerar o dorso da enxada,
É desvendar a gravidade do caroço,
É deslavar as mãos acariciantes
Da palma, da Alma...
É pasmar, é alargar a boca,
É fuder a corda do pescoço;
Nem que, para isso,
Seja preciso proferir um palavrão,
Rasgar a seda fresca e pura
Da última ternura...
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Voar
É adormecer o homem-podre
Na mão sonhadora
Da utopia.

Benny Franklin