História real: Uma cadeira condenada à morte

O que resta da triste menina é a lembrança do seu pálido sorriso e dos seus grandes e suplicantes olhos, que insistem, de vez em quando, regar os meus.

Aquela menina-moça, curvada em sua cadeira de rodas, ainda consegue sorrir. É um sorriso cada vez mais esporádico, furtivo e eivado de dor, mas é a sua única arma com a qual tenta, quase que inutilmente, cooptar a sensibilidade do mundo, que gira perdido em rodas de felpudas cadeiras, de poder, de egoísmo, indiferença, avareza e falso altruísmo.

Eu sei da metamorfose daquele sorriso que está se apagando junto com ela. Quase sei o quanto vai durar. Sei que o destino lhe reservou esse sacrifício, mas vejo também que a solidariedade à sua volta se atrofia mais que ela, pois a dor da menina-moça vem sendo apenas apreciada pela multidão de olhos curiosos.

Sei, ainda, que muitos desses olhares inertes podem semear neste texto a pecha do oportunismo, própria da ignorância que os conduz. Porque são propensos a desconhecer a anuência dos personagens desta história real a quem empresto minha pouca e confidente lavra, como último apelo para salvar uma vida.

Neste momento, a literatura fala sério porque o imaginário não é páreo para a realidade, porque os monstros e quimeras invadiram o mundo real para sentir na pele o que somente os ossos ainda vivos daquela cadeira de rodas são capazes de traduzir. Para ouvir os gritos silenciosos da menina dos olhos da menina da cadeira.

Seria apenas uma triste história de ficção se não fosse real e cruel. Se a verve do escritor não fossem seus próprios olhos. Mas a verdade, leitores, é que, pela décima sexta vez, o Natal da jovem anastaciana Damires não será como o das outras pessoas. A sua esperança é terminal porque o mundo fingido, insensível, vê apenas uma cadeira condenada à morte, entre rodas de outras humildes e esquecidas cadeiras, enquanto o sorriso da menina-moça está morrendo de esperar pelo socorro médico que não vem e aonde sua cadeira de rodas não vai sozinha.

Vítima de meningite quando criança, Damires vive na juventude o pior estágio da doença neurológica que vem atrofiando seu corpo, esmagando-a de forma inexorável. O problema é que ela é pobre e seus direitos à saúde não proveram além de uma cadeira de rodas no antro miserável e repugnante do assistencialismo político que, covardemente, se alardeia misericordioso.

Parece-nos, às vezes, que a deformação física é o que menos preocupa Damires, que já se acostumou a rastejar e a depender dos cuidados carinhosos de sua mãe, com quem mora em um, também deficiente, casebre na periferia da cidade. As fortes dores na coluna frágil e vergada sobre pernas e braços murchos e imóveis e a dificuldade para respirar e alimentar-se a incomodam profundamente no seu progressivo sofrimento diário. Mas a dor maior, ainda, é a desesperança, alimentada pela omissão social e o descaso de quem tem o poder de encaminhá-la e de abrir as portas da casa de saúde especializada, que se apresenta como única salvação, a despeito de milagres que o Divino tem poupado à beça nesse mundo ímpio.

Damires já mendigou o que podia, já implorou o que devia, enfrentando a impassibilidade humana, a humilhação, a discriminação e a exclusão. Abatida no seu peregrinar, quase não fala, quase não olha, quase não sorri. A sua luta inglória já faz dezesseis anos e ela vê cada vez mais distante o seu sonho de um dia poder andar, aprender a ler e a escrever como as jovens de sua idade. A menina-moça com jeito de criança nem se importa tanto com os presentes tradicionais de Papai Noel. Ela só deseja que alguém da alta roda...
(Obs.: O último parágrafo não coube aqui. Leia no arquivo anexo)