Hotel Sete Estrelas

Um viajante milionário, não muito satisfeito com as hospedagens em suas andanças, descobre um embrião de hotel sete estrelas em um lugar com muita ópera, cifras célticas e uns cabelinhos de neve.

- Quando você vem ao mundo?
- Espera mais três meses, responde o embrião. E emenda - Pois é viajante, como não sou bobo nem nada, tratei logo de criar uma forma de auto-atribuição, já que não existe uma definição mundial para a categoria. Sou sete estrelas, mesmo antes de nascer. Um dia dentro de mim custará pelo menos cinco mil eurodólares.
- Quanto a isso, não há problema. Sou um alto dignitário da corte do grão-mogol, sedento pelo fausto e pagante de lábias.

Considerando que o montante de dívida hoje existente no planeta é cerca de seis vezes maior do que a sua capacidade de produzir riqueza e que o estoque atômico dos Estados Unidos, Rússia, Índia, Irã, Paquistão, Coréia do Norte e outros países daria conta de destruir oito planetas Terra, não vejo muito futuro em tanto luxo - diz um intrometido costureiro de metáforas que estava de passagem e casualmente ouviu a conversa.

Ele continua. Se estamos fadados à falência, não por incompetência, mas por uma questão de lógica, ou se corremos o risco de sermos exterminados caso alguém resolva soltar um peidinho em algum dos cantos atômicos deste vasto mundo de meu Deus, seria melhor aprendermos a não contar as estrelas.

Meu amigo, não se meta a invocar os colapsos do mundo (o embrião de hotel fala baixinho para que o viajante não escute). Esta é uma técnica internacional que cola em qualquer parte, mesmo que o serviço oferecido não funcione. Então, retire-se. E se quiser se divertir invente suas próprias abstrações.

O costureiro vai embora, consciente de que cumpriu a sua missão. Já a uma certa distância ouve uma voz oferecer-se como seda - O Sr.viajante quer fazer uma reserva?