IMACULADA E FORTUNATO 1 - Conto

Imaculada e Fortunato

1.

No início de outubro, no norte da província de Goiás, as tempestades de chuva formam-se de inopino e surpreendem até moradores experientes. O vento esgalha árvores e polvilha em todas as direções sementes que revigoram o cerrado. Aves e bichos promovem um espetáculo singular enquanto procuram refúgio nos momentos que antecedem a procela, e quem não é do lugar tem mais um motivo para ver crescer sua apreensão. Costuma ser tamanha a apreensão que não há tranqüilidade para apreciar o espetáculo.
Em minhas andanças de caixeiro-viajante no final do século XIX vivi várias dessas situações, mas só interrompia a marcha da récua de bestas em casos extremos. Há tempos, que quase não mais recordo, um desses casos aconteceu.
Era uma sexta-feira, com sol já quase posto. Monte Dourado, meu destino, estava próximo, coisa de uma légua, e a proximidade aumentava minha vontade de continuar. Era minha primeira viagem ao povoado e o caminho desconhecido por si só justificava meus temores. Além disso, três semanas percorrendo paragens ermas do cerrado tornavam-me pressuroso; a despeito de ser obrigado pela profissão a grandes deslocamentos por áreas desabitadas, isso nunca foi capaz de tornar o insulamento suportável. Também não havia como negar que era imperioso estar na praça da Matriz sábado cedo para a melhor feira da semana no povoado. Entretanto, escuras nuvens surgidas de repente no horizonte a minha frente ameaçavam frustrar meu intento.
Instintivamente acelerei a marcha, ao tempo em que as nuvens negras precipitavam a noite que chegava lenta. O alarma de aves e bichos encheu de gravidade o lusco-fusco artificial e não demorou para um silêncio assustador dominar a imensidão. Como a imprevisão é a regra dessas ocasiões no cerrado, um vento zangado do norte fustigou para longe o silêncio, enchendo de fúria a vastidão do planalto. A força com que ele chegou — que a olhos humanos parece exagerada e destruidora — é adequada à Natureza.
A noite privou-me de observar com detalhes a soberba chegada da estação chuvosa, e por algum tempo a farta água gelada da chuva aliviou-me a opressão do mormaço sem diminuir a inquietação provocada pelo risco de vagar sem rumo na escuridão.
Fora surpreendido pela tormenta no pior momento da viagem, à entrada de um restingão, cuja trilha a água e o breu da noite tornavam um obstáculo difícil de transpor. O controle dos nervos era indispensável a quem só tinha mulas como companhia; e avançar com segurança dependia de não permitir os nervos fraquejarem aos ruídos e fantasmagorias da mata. Quem já enfrentou solitário tal situação sabe que os sons da mata avultam nos ouvidos, pregam peças, e o medo torna-os de difícil identificação, ora parecendo urros de feras esfaimadas, ora sussurros de seres fantásticos.

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