LAVOURAS DE TRAVESSIA

“Eu não tenho nada para oferecer a ninguém, exceto minha própria confusão.”
Jack Kerouac

1.
Manobro o sangue
que carrega a noite menstruada
com a chegada do poema.
Fico atado às lavouras de travessia
e desenho o vômito que copula em cartase.
O meu tempo impele a náusea
a ajoelhar-se no escarro,
a ludibriar a renúncia do nódulo
e a falar a língua dos mortos.

2.
Se não perceberem
que este poeta vaga na metáfora dos ventos
e se não perceberem que o ventre que o apóia
torce a multifaçatez da lavra:
Alguém tem de caber em flancos natimortos.
Alguém tem de fugir e galar
que nem transversal gozo da boca.
Alguém tem de manipular olhares
e lambefixar solteiras palavras
mediunicamente perpetradas
por lacres-olhos ejaculados.

3.
Eu a poetar
pondero que o fascínio mais poético é aquele
de temperar a complexidade que é: enjaular
a eloqüência das folhas da primavera.
Já não trituro os ossos das fomes abastecidas,
mas vivo como à uma cólera
que mói as câimbras contínuas.
Ai!... Sobram-me as criaturas noturnas...
Elas me entregam vilmente ás palavras,
pois há muito tempo
não as bulo como bulo
as nadegas concisas da poesia.
Compreendam-me!
Eu não curto a paixão decerto compassiva
que acolhe a mordaça
e não ouve a encosta gemer
que nem traição!

4.
Agora sem retropasso,
imagino que sobre a passeio público
deitará uma súplica marginal
para admirar as lágrimas que caem
e estancar os sonhos e as valas urbanas
das quais aspirei os urros proscritos da vida
- onde masturbei como á uma flâmula
do juízo de nós.

5.
De prima,
uma tesa réstia de cru rabisca seivas
e um sândalo percebe a intenção da lâmina...
Laços pendulares
esbofeteaiam a pureza do machado
e as palavras esvaiem-se-me rápidas
como sangue punido
que enforca a coleira do sexo
para que não seja afligida a origem do orgasmo.
Enciumado, o galho
desnuda as pétalas sexuais do poema
e em oposição à mortificação do adeus,
esparge um bálsamo inodoro;
sopra uma lôbrega ilusão.

© Benny Franklin