Liberdade (conto)

Era num desses dias.
Nesses dias.
Num desses.
Foi urinar. Olhando para o líquido quente amarelado, os óculos caíram no vaso.
Não geraram flor.
Óculos folgados gastos velhos. Folgados.
Sem dinheiro para ver.
Sem dinheiro para ser.
Era um dia desses.
Teve que afogar a mão enojada ali dentro. Salvar as lentes dos seus líquidos residuais. Seus óculos de mergulho.
Não deveria sentir nojo. Aquilo tudo era dele mesmo.
Na cozinha. Aquecer água para o café. Procurava pães. Não os tinha. Não fora dotado do poder da multiplicação.
Bolachas de água e sal. Ah se tivesse ao menos o mar. Água e sal.
O cheiro do gás anunciava seu fim. O gás acabou. Só nessas horas sentia o cheiro do gás, quando ele acabava.
Seu gás também parecia querer acabar.
Era um dia desses. Desses que a vida faz pirraça da vida. Em cada minuto. Sordidez. Humilhação. A cada minuto.
Que mais estava por vir? Medo da pergunta. Medo das respostas.
Comendo suas bolachas de água e sal com seus óculos desafogados mergulhando no mais profundo sentimento de ridicularismo.
Precisava de café.
Fácil conseguir. Na padaria, logo ali, era só descer as escadas do seu prédio. Do prédio em que morava. Era cortesia. O cafezinho.
Precisava de fé.
Muito doce e fraco. Exatamente o contrário do que gostava. Mas, era cortesia. Não poderia reclamar.
Ele era doce e fraco. Também era uma cortesia. Talvez de Deus, dos deuses. Para o escárnio. Não poderia reclamar.
O que mais fazer naquele dia?
Uma praça.
Lá sentou-se.
Alguns segundos de tranqüilidade e de pertencimento a condição de normalidade. Até sentir um odor que ofendeu seu olfato e que parecia vir dele mesmo.
Não vinha dele mas estava nele: fezes de gato no seu sapato de couro de gado.
-Merda!!! Gritou alto.e não era ofensa. Era merda mesmo.
Enquanto esfregava o solado numa pedra que havia no meio do caminho sentia uma ira ruidosamente silenciosa. Sentia vontade de chorar. A maior vontade porém era a de matar.
Matar toda a gente, que agora via, com ares de satisfação, gula, alegria, amor. Porque elas pareciam não saber o valor de tais estados. Não os mereciam, pois.
Eram alienadas.
A pedra continuou no meio do caminho sapateada por merda. Ele seguiu.
Sentou-se do outro lado da praça.
Um pensamento novo diferente estranho tomou-lhe. Embora ao fazê-lo lhe parecesse familiar óbvio. Urgente.
Não havia sentido em voltar para o seu apartamento. Lá era apenas o teto de suas angústias, ausências, faltas, dúvidas, dívidas.
Pareceu-lhe tão distante como se nunca tivesse sido seu.
Sim, agora não o era.
Sem apegos. Quase acreditou que era felicidade o sentimento surpreseador.
Objetos: móveis, livros, fotos, roupas, pratos, talheres, toalhas... tudo aquilo que já lhe fora tão caro, nada mais pertencia aos seus afetos sentimentos posse.
A cada uma dessas lembranças sentia-se mais seu e mais cheio.
Lembrava o que possuía vagarosamente. Coisa por coisa. Lembrava sabendo que cada uma não era mais sua, aliás, pareciam nunca ter sido.
A cada lembrança de reconhecimento o des-reconhecimento. Mais forte sentia-se.
Fortaleza sem garantias. Fortaleza de sentir-se só e apenas só.
Era livre. Estava livre. A liberdade era o risco maior.
A praça. Suas árvores, seus cachorros sem donos, sua grama sem cuidados, ele. Ele era mais um dos elementos da vida.
A sensação de ser vivo impingira-se nele em todo seu deslumbramento.
O universo e ele. Um só.
A partir de então era um morador de rua. Diriam talvez.
Mas era ser só.
Apenas.