Mãe

Mães podem ser brancas, mulatas, morenas , cinzentas ou verdes, mas nunca deixarão de representar o sangue, a força-motriz , a âncora que nos une a terra e a raiz que nos mantêm no chão.

São sérias ou passionais, sóbrias ou extravagantes, silenciosas ou falantes, mas antes são mães, o que implica acordar cedo com a criança puxando o cabelo ou ir dormir tarde ao lado do berço que seus sonhos invade.

É materializar o certo ou o errado, mas sempre da maneira mais doce, sempre através dos meios que ao fim se igualem. A mãe é procura, busca incessante da pequena lâmpada na escuridão do quarto de dormir.

Quando nasce uma mãe, ouve-se um pranto desgovernado, da pequena criatura cuja música, às alturas, um dia lhe será motivo de censura. A mãe não necessita de trilhas sonoras, apenas dos pequenos fragmentos que compõem o filme de suas vidas: a maturidade nos olhos sempre ressabiados e o sorriso meigo de quem encontra sempre explicações nos fatos mais inusitados.

Mãe é ser vida ao quadrado.