Microconto "UM"

Dezessete de outubro, as treze e trinta e cinco mais ou menos. Foi quando Silvinho falou pela última vez. Sem motivos identificáveis, nenhuma razão aparente, nada. Deixou de falar e pronto. De início, pensou-se em birra, ou coisa parecida. Sua irmã mais velha, única testemunha do derradeiro som, passou dessa condição à de suspeita e a ela retornou, após descartada a hipótese. Não houvera briga, desentendimento, nem tão pouco Silvinho dera qualquer sinal que indicasse que seus dias de tagarela incansável haviam terminado. Sete anos, (três menos que Clara) e nenhum aviso da repentina e absoluta mudez. Os pais levaram-no correndo ao Dr. Calçada, amigo da família, que encolheu os ombros como resposta à angústia incontida. Indicaram outros: otorrinos, neurologistas, pediatras, infectologistas, endocrinologistas, foniatras. Nenhuma resposta, nenhuma explicação. Apelaram depois, (com desconfiança), para psiquiatras. Nada. Engoliram psicólogos. Nada. Já no desespero, buscaram parapsicólogos, astrólogos, pais-de-santo, bruxos, cartomantes, videntes e sensitivas. Quando a única saída seria recomeçar com os otorrinos, neurologistas, etc, (já que, após cinco anos, a medicina poderia ter evoluído), haviam se acostumado com a fatalidade. E Silvinho, com a mudez assimilada, mantinha-se na mesma e única atitude, desde aquele longínquo dezessete de outubro: olhando a todos com seus doces olhos azuis.