Ali, parado olhando os respingos de sangue pisado que agora mancham os azulejos da cozinha com um marrom meio escatológico, você não sente mais nada. Nas histórias de sacanagem sadomasôs que você lia quando era mais novo não era assim. Você achava que a coisa ia rolar gostosa, que se tivesse que rolar porrada (que você não estaria necessariamente procurando, a mente já começa a buscar desculpas, just in case, sabe como é) a coisa seria consentida, a coisa seria com sentido.
Mas não funciona assim.
Você lembrou da Neneh Cherry.

* * *

Neneh Cherry, claro, era um apelido. A garota era uma mulata sensacional, um metro e oitenta de altura (você tem um metro e setenta e dois, mas nem ligou), olhos verdes, exuberante, um sorriso lindo, dentes branquíssimos, perfeitos, muito mais bonitos que os seus dentes amarelados de café e charutos.
Você se sentia um sinhozinho, Casa Grande e Senzala versão século vinte (aconteceu em 1999). Você se sentia fodão pra caralho, porque tinha vinte e cinco anos, era um merda, e ela tinha vinte e dois, era modelo e atriz, e de todo mundo que tinha naquela festa no Jardim Botânico, ela escolheu justamente você. Sejamos francos, você é gostoso pra cacete.
Não durou dois meses. Você até que aproveitou, mas queria mais. Por ela você até abandonava o seu racismo subjacente hipócrita e casava, casava sim, casava de ajoelhar e pedir a mão na frente da família dela, perdoa-me por me traíres, aquele negócio todo.
Falando em perdoa-me por me traíres, foi mais ou menos por aí que terminou o lance, mas você não gosta de pensar nisso. A coisa que mais marcou a relação de vocês, e você sabe disso, hoje você consegue ser honesto, foi o sexo. Da cama pra fora, não tinha nada a não ser freqüentar lugares para todo mundo ver.
E no sexo o que mais marcou você foi o tesão que ela tinha em que você mordesse os bicos dos seios dela até tirar sangue. Ela não gozava se você não fizesse isso.
Da primeira vez, foi interessante. Não é que você não tenha gostado, mas também não foi ruim. Mas, com as semanas, as feridas fechando e formando aquelas casquinhas nos bicos e nas aréolas, o gosto amargo do sangue dela na sua boca foi dando nojo. Você passou a sentir nojo dela.
Foi aí que você percebeu que não tinha vocação pra Glauco Mattoso.