Notas para uma próxima vida

Nem bem era sexta-feira e Tompa Mirondas já sentia nas rugas do rosto a gravidade da semana que passou. O fechamento precipitado de sua filial e a dispensa de quase mil empregados curvara o seu corpo, em dois dias, mais que sua dileta esposa conseguira nos quase vinte anos de relacionamento. Agora, mais essa. Amanhã seria aniversário do seu casamento. Seria se ele não estivesse no vigésimo andar da filial brasileira da Hoitters & Budgett Co. Seria se ele não sentisse no rosto um ventinho gostoso.

Mister Mirondas, como era conhecido pelos diretores austríacos, Tompinha, como era chamado pela esposa, ou apenas Repolho, na distante sexta série, abriu os braços e afrouxou a gravata. Indigno final apertado no laço do terno. Olhou friamente os prédios que cresciam falicamente na cidade prostituta. Apesar dos pesares, seria um belo final. Um vôo magistral com pouso seguro. Amarrou os cadarços, apertou a valise diuturna contra o peito e o telefone tocou.

É domingo e faz Sol na praia. Tompa Mirondas seca os longos cabelos grisalhos estirado na areia. O bar na beira-mar anda agitado nesta manhã, com uma excursão de gringos. O menino pede uma Coca-Cola e Tompa deixa escapar um grunhido. No balcão, uma bela indígena cobra em dólar as refeições.

Perdido no horizonte, o olhar dele passeia no vôo de uma andorinha.