O ARTISTA

Era um homem

De falas poucas
Com vontades loucas de sentir o mundo
De falar o mundo
Por entre teclas, janelas, olhos e bocas

Era um homem
Que alem do vizinho
A todos uma mensagem
Desejava deixar no caminho

Para isso no meio da rodovia
Desenhou, pintou
Escreveu, dedilhou
O que não tem nome, melancolia

Não tem fome, armas, cheiro, língua e cor
Não tem sangue, deuses, bolsos e feridas
Mas tem a simplicidade do fervor
Da vida.