OLHAI AS ORQU�DEAS NOS CÉUS!

Foto: 2757/Flickr/Creative Commons

(Em tempo certo florescem os poetas)

Grandes são as criatividades e as inspirações dos poetas. A eles lhes dedico essa prosa. Porque nenhum vivente como eles consegue captar com tanta valentia - e discernimento -, o que o coração tem a nos dizer. Eis, aqui, a prova dos nove e digo como já antes disse: para ser poeta de olhar rasteiro e tanto, recolherás as maldades do peito, e soltarás palavras quentes ao tempo.

Farás como o soldado solitário, que, com seu lamento breve, há de suplantar os clamores das vitórias, porque jaza disperso nas eternas trincheiras do vento norte.
Recitarás a poesia marginal, e darás à palavra um ânimo sagaz. Só não recuses que, é cabível fazer o que eu digo: não vos revolva a vida enxotando a alma das poesias verdadeiras, quando é certo que, por vossa culpabilidade, terias distinguido por ti próprio.

Muitos poetas, como se caíssem, ao chão, lá do alto da arrogância, com todo o peso do corpo, ficam terrificados e, largados ao sono, dificilmente voltam a si, tal a piração de suas expiações; tal as agitações de suas mentes. Outros recheados com sede poética, ficam parados junto de um córrego ou de aprazível nascente e é como se ansiassem tragar toda a água.

Conforme os deuses da palavra, para ser santo de urros e prantos, hás de aprender a jejuar a fome nas escrivaninhas da vergonha, a dilacerar as mãos calejadas de dor e sofrimento e a marcar de sangue o poema muito antes que, vós mesmos, voejásseis aos flamejantes mísseis da incerteza, já que a palavra nos levou a impedir as chagas do anonimato, bem antes que o braço direito oferecesse o cadeado da defesa.

Aliás, a reminiscência dos deuses está curvada, abobalhada de sono e, nem contrapõe que é caça da expiação e do papel retorcido: aquele que o coração não aquilata apreciar, porque o homem exposto aos desígnios das palavras, por seu turno, esbarra no cerne da criação e assim, a pouco e pouco, toda a inspiração escarrada adianta-se no tempo - e voa livre.

Mas, se o poeta e a palavra não forem purificados, que duelo e que ultimato não nos teria que sofrer sem o poetar! Quantas inspirações bem árduas não dilaceram os encantos que o sofrimento requer. Quantos receios rochosos não vêm daí! E o que diremos da soberba, da ignorância e da insensatez poética?
Os poetas que, pelas sábias poesias, submetem todas estas coisas e as bani da alma, sem empregar as armas da omissão, não teremos nós de compará-los em divindade, ao número dos deuses?

Além do mais, os poetas também se mortificam e as brumas poéticas, que continuamente sempre devem ter notoriedades, chegam pelas frestas e penetram vastamente pelos poros e se alastram até as partes mais tênues das palavras. Porém convém desviar-se das malqueridas palavras de alguns, ou afastarmos de nós os alimentos do anonimato, ou poetar em outras línguas e as atirarmos numa calçada qualquer, exceto os poemas preferidos:

Ai! Não devemos retê-los, convertê-los a um único “Ato de Expiação� senão prepararmos para nós uma sopa e uma lágrima certa. Pois em tempo certo florescem os poetas e em tempo certo deixa-nos fluir as suas poesias. E não é em tempo menos certo que ordena a palavra que, apareça os leitores e que na publicação se cubra os poetas dum afável comentário e igualmente lhe surja nos jornais uma deliciosa entrevista, já que o poeta se fortalece e se torna eterno se o alimentarmos.

Benny Franklin