Sob a penumbra da sala percebi quando você limpou os seus olhos com as costas da sua mão. Pareceu-me ver uma lágrima esparsa. Talvez a umidade própria dos seus olhos ou a tela de fundo do cristalino ótico. Da sua íris!
De súbito, os seus olhos voltaram em direção à janela, por onde entrava o trinado de um canário belga.
Pensei tê-la visto dizer que a sua vida havia sido escrita com emoção, prazer e dor.
Fiquei a matutar se as melhores páginas são as que estão em branco. Estas não relatam emoções, por não terem sido ainda escritas, não relatam mesmo as dores, não suscitam recordações, reminiscências.
Coloquei a sua mão direita por cima do meu marcapasso eletrônico já afetado pela adrenalina que fluía pelo meu sistema como uma Pavlova em cena.
Jerúsia, os mortais me chamam de Eros, o Deus alado. Os imortais de Pteros, pelo poder de fornecer asas.
Por um instante achei os seus olhos parecidos com os de Liz ou de Ava. Duas amêndoas no seu rosto quase infantil.
Nesta face brevilínea percebi por sobre o rubor, uma distração atenta.
Uma atenção dinâmica. Uma varredura estratégica.
Ninfa campesina urbanizada, o seu cabelo mudou, mudando algo em sua expressão.
Você não me falou dos seus amores, nem mesmo das suas tentativas na arte de amar.
Perceba que homens não comungam, vivem num jângal e são como lobos solitários. O que os move é o prazer, a caça, a presa, a espreita, a campana enfim...
Um mergulho metafórico no íntimo do âmago do ser desejado.
Por um instante, pensei que os seus olhos buscassem um atalho no emaranhado das emoções.
Quase que mergulhei no brilho da sua íris! Se tivesse feito a viagem no reflexo dos seus olhos terminaria fatalmente em fade - out.
Os seus olhos refletiam a busca de uma alguma razão?
Saiba que a razão tão proclamada é apenas um atalho passional, talvez a constante de uma alma que já tenha sido ferida.
E ferida, se faz nortear pela razão somente, sem o mergulho nas águas de novas sensações... Táteis... Úmidas... Caloríficas... Plenas...Conclusivas.
Os seus olhos são suaves e bucólicos, embora tenham um segundo brilho de fundo. O brilho dos olhos da anai-kondra fatal!
Doce messalina, mignon, algo me diz que o seu furor uterino espreita, e espera um frenesi. Descendo pela esquerda sempre e sempre para o fundo encontrarei o seu oráculo!
Não sei se os seus olhos lacrimejam, ou brilham como pepitas... Pequetitas...
Ah! Os seus olhos, Jerúsia!
Eles escondem o brilho dos olhos de uma anai-kondra fatal.
O seu semblante tem a forma lunar... Um doce mistério... Um perigo!
A busca de um convexo solar.
Deslizei a mão nos seus cabelos carregados de eletricidade estática... Tão estática, quanto estática estava a sua contemplação naquele vão instante.
A sua voz se mistura ao chiado cardio, ou seria um doce som de lamento do lub-dub do seu coração.
Depois se propaga sonora... Inodora... Cativante... Perigosamente, na curva do atalho das minhas emoções!
Tão súbitas!
Tive medo do brilho dos seus olhos. Medo de singrar no mar de suas lágrimas com a minha nau errante... Fugidia.
Ah! Os seus olhos, Jerúsia!