PALAVRAS EM CÓPULAS

Old Walt Memorial at Bon Echo, 1919
Foto: Jack 1962/Flickr/Creative Commons

Para Adroaldo Bauer, Frazão My Brother, Rangel Castilho
e Rubenio Marcelo. Poetas da ignescência humana.

I

Talvez se eu descascasse chão
Como Walt Whitmann descascava manhãs de cios insepultos.
É certo que os meus ossos não fraquejariam como fraquejam de morte
Os solstícios dos vômitos inumanos.

Tempos de agora,
As brancas noites ejaculam céus desaforados;
Fomentam o glamour que a beleza intelectual do silêncio fustiga.
Mundos de mim
Onde as espetaculosas begônias menstruam convencidas,
Cujas pétalas (porque) beatniks são como concretudes carnívoras.
Contorcem-se de medo e são como esbofeteadas palavras em cópulas;
Porquanto suas algemas são como murchadas pegadas
Que velam as coxas para a louvação da consciência.

Decerto. Pão nenhum, foda nenhuma,
Pôr-se-ia a engravidar-me apenas por querer engravidar
Qualquer soluço de fome.

II

Circunspecto. Vejo as estrelas degustarem mentiras.
Observo os fêmeos-ares dos amantes nutrirem
Os pastos dos musgos penianos...
Ai... São como as semeaduras das coxas enervadas, enegrecidas,
Pontiagudas, retorcidas, desequilibradas...
Agasalhadas como cristais que forram chãos
E, zangadiços, soletram o nome da aurora.

Desfavelar montanhas,
Flagrar anjos rebeldes copulando nas sarjetas,
Forjar silêncio quando tudo está consumado,
É tudo que se espera de um grande poeta.

Decerto. Parto nenhum, gravidez nenhuma,
Pôr-se-ia a desfivelar-me.

III

Oh! Oh!
Luar de mim que colhe bromélias desnudas
E as esparge para o infinito.
Remunera-me com bordeis, devolve-me ao indecifrável...
Sonhos meus não tidos... Magnificências dos abutres.
Oh! Oh!
Os vi. Escreviam poesias.
Romanceavam golfadas.
E, não fôsse a célebre vômito,
Vazio algum, palavra nenhuma,
Copulá-los-ia sem vê-los atados na aquiescência
Da símile passagem... Tristonhas faces em meio
A tantos gases lacrimogêneos.

Decerto. Imagem nenhuma, dogma nenhum,
Pôr-se-ia à visagear-me.

IV

Se a verdade dos fortes,
Fôsse rija como é rija as notívagas vaginas de transtempos.
É certo que a impotência humana não seria essa brocha gordurosa
Que, musculosa, desampara os caras-brochas de cara,
E as expulsa para a insensatez do nada.

Decerto. Bálsamo nenhum, crucifixação nenhuma
Proteger-me-ia das hemorragias mentais.

"In memoriam de um beat."

By Benny Franklin