Pau no proxeneta

A bolsa gira veloz no eixo da alça e estampa a fivela cromada, com desenho de um coração da bochecha do homem.
Ele é grande, enomre, mas geme.
Acusa a dor.
É como se o golpe fosse soco de punho fechado de boxeador pesado.
Balança sobre uma das pernas, perde o equilíbrio e esparrama o corpanzil estatelado no chão duro de cimento caiado da viela alumiada por uma escassa luz, o bojo imundo tornando amarelada toda a paisagem.
Ela aproveita e solta o bico pontudo do sapato no entepernas do homem, que torna o gemido num grito... lancinante, ela diria mais tarde ao contar a história na delegacia.
- confundiu-me com uma das putas dele, por certo e foi me passando a mão entre as pernas em busca de dinheiro, que não era dele, nem eu guardo grana aqui seu delegado, que isso não é cofre, no mínimo é comoditie, de alta qualidade, diga-se de passagem.
No rumo da saída do beco, antes de correr à esquina e chamar para acudí-la o polícia de uma viatura que viu passar, pisou, o salto fino, ponteagudo, de aço na coxa do homem no chão, apenas para certificar-se que que ele restaria ali por mais alguns minutos, que lhe permitisse chegar ao socorro e escapar de agressão.
Tivera sorte.
Nas oportunidades em que ouviu sobre o ataque daquele homem, soube que as propriedades deles, as possuídas, as posses, as comandadas, os tristes buracos de aluguel viraram trouxas sanguinolentas de carne sob as poucas roupas, algumas até se nenhum trapo a cobrir as pudendas partes.
Diz-se que acontece assim nos subúrbios da Alemanha, nas quebradas de Espanha, nos nichos de ralé em Portugual.
Nem sei como é no Brasil.