Pinguilim

Dorme de dia que o povo olha,
não se comove muito, mas olha.
Se dormir à noite, dança, morre
uma'zeitona, uma branca afiada,
um fino estilete enferrujado,
mesmo uma meia-lua de pernada.
Até torção de estrangüela leva

Pinguilim resiste,
sobrevive, insiste,
parece não qué morrê sem estilo...
o povo olha, não se comove,
mas até vê
e nem é na tevê,
é só no meio da rua,
sem glamur algum
nem força qualquer na peruca.
Tá doido! Cuida o caveirão!
Inda é bicho homem,
Inda fora do rabecão.
Se ficá, os lobos comem!
Nem pintura de relevo é a baixeza,
desenho na pedrinha portuguesa nem.
Eita dor!
Haja desamor.

sua opinião:

Spírito, me deu uma dor aqui dentro de pensar que aquele garotinho que a gente encontrou na frente da UERJ ( lembra? ele conhecia esse menino aí da foto) seja uma outra versão do Pinguilim. E o que mais me desespera é não poder caçar os velhos gatos ratos safados, fungadores de pescoços dos Pinguilins. Isso seria mesmo impossível, por isso vc fez esse poema lindo (como fez aquele outro e aquele outro e aquele outro...) pra deixar atestado o seu horror às coisas tenebrosas que acontecem com os meninos com quem vc convive, e pra nos fazer saber que não é à toa que os pinguilins cheiram cola, embora muitos ainda chupem o dedo.
Obrigada por me sensibilizar mais uma vez.
Bj

sua opinião:

Ei Adro, não sou a dona do postado, mas que lindo o que vc escreveu sobre o que o Spírito escreveu. Vc tb sabe da vida de cão dos pinguilins, não é?
Bjs

sua opinião:

Ah, pudesse a gente abrigar todos os Pinguilins com o mesmo afeto desperto do seu poema!...

sua opinião:

Ah! Ize, nem sabes quanto.
De quando em vez estão aqui à frente de minha janela, em grupos, a planejar um presente diferente, que de futuro nem falam. Ao tempo em que trabalhei com a descentralização da cultura, um projetoaqui da cidade, num tempo em que pirão primeiro não era a receita pra farinha pouca, muito fizemos juntos com outros guris e gurias pra não perder as cabeças pras colas, pros craquis, pras marias e fadas azuis. Eram sonhos com tambores, cordas, até sapatilhas, quando nada tínhamos, íamos de carvão, resto de tinta, gogó, pé e mão.
Dava samba, rap, fanzine, foto na lata, capoeira, teatro, dança, grupo cultural, atitude e quetais.
Hoje... depois de três anos e meio de desmonte promovido pela atual gestão municipal das ações culturais com a participação popular, uma escola do lado do lugar da festa não pode abrir porque o tráfico está em guerra e lá farda é alvo.
Bem, eu faço aniversário em 3 de outubro... quem sabe?

sua opinião:

Linque para o toque de recolher.

sua opinião:

Gente de Deus!

O que salva quase tudo (que nenhum Fred não me apareça) é que tem gente se indignando com isto (pelo menos assumindo publicamente). Por aí, quem sabe, vamos indo para algo melhor que esta coisa suja que o Brasil tem sido com os Pinguilins.

Abs fraternos

sua opinião:

Pensei que no quengo
estrelinhas só cintilassem
na base da porrada

Spiriro Santo, você é demais; seu poema é demais; é um soco no estomago. E tem que ter "quengo" mesmo pra perceber o oco do mundo dos desvalidos..e haja fome e frio e miséria. Abraços de paz.

sua opinião:

Da série 'barbárie também é cultura'
Você sabia?
Quengo vem de Quenga, do Kimbundo de Angola, provavelmente: Vasilha feita de metade de um coco-da-baía da qual se retira a carne, por extensão, 'Cabeça'
Como 'Quenga' virou prostituta (sei lá porque), Cabeça ficou sendo Quengo mesmo

2 pessoas acharam útil · sua opinião:

Átila que nos acuda
açoite se necessário
se é filho da quenga
loló e coca no côco
toda rua é o calvário

2 pessoas acharam útil · sua opinião:

Spírito, poema doce-amargo. quem sabe só alguém forte e capaz de amar a vida apesar dos horrores tenha pulso pra um poema desses. soco no estômago como disse a Graça. E um afago no corpinho ali no chão, que dorme durante o dia pra que alguém vele seu soninho perturbado por tanta fome e desamparo.
spírito, parabéns pela sensibilidade e pela qualidade dos versos.
abraço

3 pessoas acharam útil · sua opinião:

excelente poema, gostei e votei.

sua opinião:

Vemos esses pingulins,sofremos suas dores e tão pouco podemos fazer.Infãncias roubadas e os sonhos adormecidos nas caçadas.nas ruas com ou sem esquinas.Ador do desamparComo me comove e me entristece essa dura realidade.
Vou dar parabéns pelo belo texto que ele sirva de alerta.Publicado,com todo o meu carinho.

sua opinião:

Eu não precisei ler pra votar. O título e a foto já me levaram à emoção. Li o poema, para dar o voto do coração.

sua opinião:

Grande Higor!

Valeu, meu irmão.

Abs

sua opinião: