POEMA RECAUCHUTADO

Foto: NãoSouEuéaOutra By Pérola

I

Sofro com a morte
E a morte do poema recauchutado.
O pênis da noite,
É o cursor do poeta momentâneo,
Que (ao sereno) se desintegra.
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Mastubai, Poeta,
Gozai com toda força
De tua expiação: - escrever
Não é tentar crer em algo,
Mas descrer das vis evidências
Do existir!
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Gozai, Poeta:
- Escrever é crer,
É colidir, é resistir;
É ousar fazer algo palpável
A despeito das últimas seqüelas
Da (in) consciência
— Restos de espermas maluvidos.
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II

O domínio do imaginário
Provém da marginaria enviesada
(Mercurio insensível do instante):
A coragem bebe fossa,
Nasce doutra vida,
Parte em gomos de vento.
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Ensinai, Poeta:
- Escrever é preciso!
Romper com a falsa aragem, também;
Nada é mais singular do que a esfolação,
Do que a tenue imperfeição;
Nada que resseque o ato criativo
Da pródiga palavra é conversível.
(Ou haja o que houver?)
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O não-escrever deve ser revisto:
Merece ser retalhado
À luz da poesia contemporânea.

III
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Nós, os poetas,
Não somos obras inacabadas
Como as lágrimas e as begônias despetaladas...
Porque senão jazeríamos no infartado poema
Como sutis artífices de cooptação,
Em declínio.
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Afinal e, para sempre,
Somos multidão
- E não solidão!

Benny Franklin