# potlatch

destruo meu umbigo e carrego o meu inimigo pelos quartos ensolarados e queimo minha língua no carvão do poema e reviro as gavetas da pele desenhando um livro e tenho um sonho bom que não cabe na mão fechada e aparo os dedos que crescem como grama e saio da lua pela última sombra que não assusta meu nome e eu enterro dentes nos bolsos de minha calça e abro a memória como a carne de tuas idéias e as frutas vermelhas sob o sol e jogo as flores sobre as estrelas caídas da anunciação e festejo o sorriso que rasga a paisagem e adubo a imagem da seara vagando pela cidade e corro sob as pedras do aquário de ontem e bebo as miragens sonolentas da televisão e perco a palavra no circo de tua morte e desfaço o terreno do desejo comum e imito o cristo que some e consumo as vésperas do abraço contra o fogo e afago as noites partidas ao meio e amo as posições sublunares e desordeno as esperanças e devoro as ruínas do futuro e fraturo a cabeça das teorias e rasgo a página de letras mortas e morro nas virtudes da nova terra e erro nas ruas inventadas e recrio o rio violento das minhas pálpebras e inundo o quarto dos sons graves e gravo as narrativas sobre as árvores da utopia e meto o antebraço na origem do mundo e mudo as almas de lugar e ligo as máquinas do teu nascimento e aqueço as navalhas do esquecimento e fujo do palácio das neblinas e nublo os dias distantes da infância e faço as partituras da música cega e nego às entranhas o calor da terra e ofereço ao tempo os espíritos da faca e sujo os lábios no sal das guerras e agarro as mentes da aurora e fumo a alegria das manhãs anunciadas pelo silêncio.