I
Tu!
Vento que amarga o sem-destino.
Purifica esse poema
que não ama o mau cheiro...
Ai... Purifica-me!... Afugenta o suplício do olhar,
trafega sem combustível por flancos
e estômagos, faz com que a foice do destino
se desligue dessa luz inverídica,
lúdica e estéril...
Ai... Te abre em quatro folhas de lótus,
apascenta os que estão livres
dos lodos-cadafalsos.

II
Guarda em
tua seiva a tez do contratempo,
esfola a página do relâmpago,
decifra o algoritmo da mana-vida,
indaga a palavra e dela extrai
a pureza do espinho.
Constrange com beijo esse vazio,
afasta a pérola indesejada.
Dá sabor à boca,
Ilumina esse sol e não queima
a profusão das verdades de nós.
Mãos dadas não revigoram inalterabilidades,
no entanto sois arma poderosa, infalível,
em tua combustão sexual,
vagas em nossas línguas sensabores.

III
Tu!
Mergulho que afoga o sempre-agora.
Ao primeiro gozo em pêndulo,
no sacrifício castrado,
vós sois a pecha
em mui-raro retropasso.
Ao primeiro derrame
na vagina da voluptuosa sementeira
vós sois o sêmen de Deus
eternizando a poesia.
Masturbando-a
com cuspe e lama.

© Benny Franklin