ROLO COMPRESSOR

Foto: Papermon/Flickr/Creative Commons

Tão afiada feito um rolo compressor é a minha palavra
Que sob o sorriso do lagarto não se deixa amarelar.
Tão mais enigmático do que o ar é o veneno do grito inexorável
Que devora sistematicamente as espumas de mim,
E não se deixa falsear pelo perfume dos bêbados.

Fôsse como maresia do espaço particular,
Fôsse de sábio juízo eleger-me
Como sendo a própria poesia que se pari
Num furtar das mesmas palavras bolorentas - Atos de indignação
Que ora se deixam (in love) descair sobre mim
- Teria eu a cínica certeza de que inumanamente
Doar-me-ia a verve sensabor
Para não enxaguar-me nas chamas vaginadas
De tristes ermos.

Pelo vento nutro-me da flor de mim.
Perfumo os mourões das paragens mofadas de sempre...
Decerto... O tempo há de reconhecer-me como sendo aquele
Que do machado ativo se foge para a carne metamorfoseada,
Para que o grito de mim não se arda sobre o orgasmo vencido
E nem o grelo orvalhado de si se broche de véspera,
Ou tampouco se fuja do cio: de modo que não ocorra
De me esconder por debaixo do mormaço;
Porquanto sabe o vento que o amor é o amor
Que provém da algema!

Sim. Da algema, fujo endemicamente.
Não que eu queira malbaratar-me, sabeis: já sou fuga.
Sim. Sob esse circulo recorrente sigo ao espaço
Desmontando segredos.
Burilando momentos,
Saqueando marasmos... Pois que á até pensei
Ser poeta de tessitura orgasmoangular -
Quem sabe até -, um lascivo asceta
Enervando-se sobre o órgão poético do instante!

Não... Não me cobrem volúpias amenas!
O que vos prometo é a inalação da porção...
A promessa que vos serei um hábil fazedor de verdades
- Atos de expiação -
Loção de golpes desenfreados que o machado fedido
Perfuma-me: - Sim! Prometo-vos a intermitência dos ângulos penetrados Que vivem que nem candura virginal;
Que não se cansam de gozar e não cansam de ser desvirginados
Nas vezes em que estão predispostos
A interronper o medo de romper
O desprezo da ausência.

Sou... Sou o que sou!
E a minha poesia grunhe por isso.
Sou... Sou o que sou: genitália adotiva de um poema ejaculado.
Sou... Sou o que sou: gomo de enxada penitente.
Sou... Sou o que sou: lavra e lume do invisível.
Sou... Sou o que sou: vagem insossa que salga sopa de gente.
Sou.... Sou o que sou: “um dia� como tantos que ousa fugir
De o estigma de ontem....
E a minha fala arde por isso!

Benny Franklin