a rosa morta e seca ergue-se da garrafa de vinho
tintura tão deserta, vertendo a cabeça mouca em desatino
eu penso nela – metáfora ressequida, vinho paralisado
assombro espantalho no desdém da embriaguez pretérita
tua fina carcaça resiste sem propósito no sótão da memória
a glória túmida tomba em languidez cadavérica, hirta
sobre a mirra postergada no altar, invenção tímida.

rosa, silenciosa desde antes, ao chegares vespertina
tinhas tua razão em adagas pelos flancos ainda vivos
decidias toda sina ao ferires as mãos claras da moça
e as minhas em poça úmida de vinho tinto e seco...ah!
desde então essa secura tua, essa sedenta cria dura
do estio, mesmo mergulhada, essa fala de poeira, essa pedra
resumida em pétala, governada em mistério, relicário mudo.

a rosa miúda rege o seu minúsculo destino
domando-o à rédea d’um fio fino, a linha vital
sangrando-a contínua de seu novelo rubro, umbral
do rouco veludo que agasalha desejos guardados.
e eu também aguardo, como em prece vigilante
a cor dar em si, erguendo-lhe a corola outra vez viva
outra vez ave migrante, outra vez antes,
como um fogo futuro de jardim.