Sado-maso Artista #2

Escrevo porque dói se calar e dói ser calado. Neste momento não há barulho; não há imagens. Neste momento há símbolos que só podem ser ouvidos por quem pode ler. Neste momento só resta calor. Só resta energia dissipada pairando no ar. Neste momento a luz não ilumina pensamentos e o escuro me inspira. As palavras se soltam, fogem de mim. As palavras se formam aqui dentro, espontaneamente; e o sentido se cria lá fora, em algum lugar.

Escrevo por alguém tem que escrever. Alguém tem que pintar, também. Alguém precisa me fornecer cores e formas, pois esse mundo ainda é monocromático e disforme. O meu é: as paredes são brancas e os objetos somam-se e formam um todo que não é nada. Isso não me inspira. Isso é feito para não me inspirar.

O que se quer? O que se faz com o que se pensa? O que se fala do que se pensa? O que se pensa? O que pensa?

Cansei dos meus pensamentos. Quero eles longe de mim, por isso escrevo. Cansei da idéia de eu, tu e ele. A todo tempo quero se tu e ele e ao mesmo tempo eu. Cansei da sua língua. Quero inventar a minha, e quero fazer com que você a entenda. Quero que você entenda outra língua. Quero que você ouça algo novo. Quero algo novo. Gosto da idéia do novo. Mas só conheço o velho. Só e velho - duas que palavras me soam mal juntas.

Eu não sei escrever. Escrevo porque não sei mais onde se pinta, e porque não há ninguém para entender o que possa ser ouvido de mim.

Escrevo sem técnica. Escrevo como uma criança. Escrevo livre: pretenciosamente livre. Não sei se escrevo. Acho que só aglomero palavras. Acho que são só ruídos. Ruídos na mente.