SEM SETE PECADOS

Sem receios ou medos, sem dúvidas ou culpa. Sete pecados inteiros meus e vivos. Como vivos serão os que atuarão na minha cena libidinosa.
Quero dizer que tenho pelos na boca, não tenho barba e liquido que me escorre pela testa. È parte dele.
Tenho o corpo estirado sobre o ventre. Pé rijo, sangue a correr pelas veias como fogo derramado de lava, vive Vesúvio.
Suas mãos são quantas ao todo, afinal? São sete os pecados. Aliás, quantos somos em nós mesmo se somos sós, nós? Mas não importa agora a mão que desce as costas, que me fragmenta o raciocínio, que me delata as vontades que tenho.
Quero ser um em você. Quero tê-lo e sê-lo todo em mim, e em nós ser pura vastidão de um orifício que chamam querer-se.
O umbigo me delicia a visão do tato da língua. O bico que trás em si, seios, de homem, com força, com músculos, com tudo inteiro, me faz ver que o que quero ver, tudo tem de relacionado ao meu querer. E quero muito, quero tudo até, mas tudo meu. Tudo que desejo.
Torçam-se os rabos.Os nossos, melados.
Corte-se os pulsos. Os seus, perfume.
Um sinal, ponto na pele que clama pele. Um olho mágico de te ver o quanto é mágico nossos eretos sentidos se fazendo sentir, não menos quando pulsa, mas bastam mesmo quando se olham. Esguicham-se então, estremece a carne lânguida e escancarada de odor bom e suor. Existiam lençóis? Preciso deles agora. Quero completa a cena com meu soerguer difuso e amparado, mas moldando e escondendo o que conheces sem igual.
Afinal, sou eu no espelho.