Sobre a pele impresso, o poema grita espelhos para o sol

Sob o que não foi -
palavra guardada,
beijo não dado,
abraço solto no espaço
e outros desses sóis supostos,
há um rio inteirinho de poemas
não escritos.

A realidade,
o tudo e o todo,
é ponte para lugar nenhum;
é faca cega cortando sentidos;
é o que não se pode conter.
e por baixo dela passa um rio de sonhos
que não esqueço quando acordo.

Por dentro da carne,
no rio de sangue, poemas e sonhos
vão para o mar de não-sei-onde,
irrigar um tempo de não-sei-quando,
imitando realidade e o que não foi...
no sal impresso na pele
segue a vida expressa.