The Yellow Old Sun

Repouso meus braços sobre o corpo e descanso. Vejo a minha frente a terra iluminada pelo sol da tarde, árvores, grama, cerca e edifícios, misturados em uma cena que gostaria de assistir para o resto da minha vida. Mas não é feliz. É melancólica.

O brilho cansa meus olhos, mas mantenho-os abertos. A varanda, a cadeira. A situação é familiar e confortável, sinto como se já a tivesse vivido, no entanto, sei que nunca estive aqui em toda a minha vida. Um sonho? Talvez. Não me recordo o suficiente da vida, e lembro-me tão bem dos sonhos, que não sei qual é qual – confuso, porém, vantajoso. Sinto como se tivesse vivido muito mais do que de fato vivi. Só que dessa vez, sei que foi um sonho – um belo sonho.

Não posso me levantar agora, caminhar e esticar as pernas. Não posso combater a sensação de sonho com atitudes, apenas com força, nos olhos abertos, na mente funcionando. E assim tenho sido, para contrariar minha vida de impulsos, meu corpo mau acostumado que sempre teve o que quis. Mas não terá dessa vez – viverei esse momento de calmaria, como se após ele viesse apenas o inevitável, aquilo contra qual não há luta, nem atitude, que distancie ou torne melhor. Nem mesmo o que faça ter valido mais apena. Como se a calmaria fosse o último estágio antes que tudo se finde – e dele não fugirei, nem dormirei, enquanto me atingir.

Mas a verdade é que não sei de fato o que vem – e como vem – depois de qualquer calmaria. Se realmente algo chega, se isso significa que algo vai embora… Não há como dizer. Continuo observando a paisagem á minha frente e agora enxergando muito mais do que via antes. Assistindo o mundo do sonho.