todas as respostas Interiores no jardim de pores-do-sol da Absurdez

Embebido em imagens seccionais ímpares
dos espectros da grande Mãe Terra,
escrevo por não saber expressar
de outra forma a fôrma dessa inquietude
de letras rápidas quando digita,
nervosas quando escrita,
loucas quando idéias ditas,
a Poesia que salva:

a) da solidão que transforma em ilha o coração que habita;

b) da Dor entranhada no gene, sombra da matéria;

c) da carne que se mistura com o Sonho, que se perde...;

d) da loucura e do esquecimento dos enterrados vivos;

e) Todas as respostas anteriores.

Ou nenhuma delas,
pois há quem diga que a poesia não salva.

Independente disso,
vai ser bóia Salva-Vidas
perdida no imenso rio dos dias
a desaguar no imenso mar que é a Vida.

Há quem veja flores apenas nas flores,
e há quem leia Poesia apenas nas poesias...

Aprendi com poetas místicos
ditos loucos atemporais,
que tens que ler poesias na flor
e sentir o cheiro das flores na Poesia.

Planto aqui um pé de poesias
cujentrelinhas viceja a semente da flor,
no jardim suposto de pores-do-sol da Absurdez.