Um inseto chamado esperança

Uma, duas, três gotas de adoçante são diluídas no líquido quente, de onde escapa uma tênue fumaça que dispersa no ar, também quente, da manhã da segunda-feira. O sorver é comedido, as mãos trêmulas e de tez desgastada tenta repousar a xícara de metal polido e de alça grosseiramente soldada, o olhar horizontal cata as folhas semi-secas das mangueiras enfileiradas ao longo da praça, encharcada pela chuva da madrugada.

O velho parece inebriar a alma com o hálito adocicado do solo molhado ao tempo em que observa uma pequena esperança debatendo-se entre formigas sôfregas e famintas, que a cada segundo arrancam um naco da sua incipiente vida: as patas, as asas, as antenas, os olhos. O inseto esvai-se lentamente, ora paira altivo, ora debate-se desesperadamente, ora resigna-se ante à força do destino.

Mergulhado no seu pequeníssimo mundo, o velho senhor, impávido, apenas contempla a cena presente. Alguém lhe disse certa vez que tudo é assim mesmo, ele não lembra direito quem foi, mas pronuncia a frase, mentalmente, diversas vezes: Tudo é assim mesmo, tudo é assim mesmo, tudo é assim mesmo...
Prosternado na sua velha cadeira de balanço, ele adormece com a frágil brisa do litoral da pequena baía que, soprando quente e úmida, acarinha seu rosto e dissipa a fumaça da xícara de café que ele ainda não sorveu.
Talvez ele acorde da sua pequena epopéia, talvez não, talvez sonhe com o inseto e a sua trajetória final debaixo de uma copa de árvore frutífera, talvez sonhe apenas com a transitoriedade da vida, ou quiçá não sonhe com nada, somente durma e pronto até o escurecer, quando acordará na penumbra, testemunhando as estrelas grandes e pequenas que simplesmente pairam no céu.