um machado de borboletas a dividir o sol para a noit&dia dos jardins metatômicos

poesia sentida e escrita entre uma rua e outra, quase em pé, meio sentado nos calcanhares, suor, numa agenda velha do século passado, terminada próxima a um orelhão na metade do trecho...

acho que foi um vento que me soprou esse escrito...

a idéia estava aqui,
quieta ate',
brasa dormente anestesiada pela inércia
de ter que viver assim as vezes,
inercianestesiadamente desavessada
soprada de fora pra dentro,
chamada pelo vento
de ser mais que idéia,
ter pernas e mãos pra construir asas pra pegar estrelas
pra dar pra quem a gente ama
enfeitando um buquê
de jardins.

Bem mais útil
do que ser apenas uma idéia fechada na exata medida
de uns meus passos,
e' ser a poesia que escorre de meus dedos digitando,
e' a língua seco só de imagina-la assim.

Poesia emendando
o peito rápido que voa
aos passos lentos que nem sabem pra onde
quando ou como,
sabem que sim:

o vento atira a alma às chamas de uma Verdade
que reflete dicotomizada pelos olhos de quem